Asleep over my dreams

Brasil natalino

2011-12-23T14:07:00.000-02:00

Antiheróis?

2011-06-05T13:27:00.002-03:00

Episódios como os desabamentos em Angra dos Reis, a famigerada enchente do 06 de abril de 2010, as chuvas na Região Serrana e o incêndio na Cidade da Música mostram que os bombeiros não salvam só nossas vidas: salvam também o nosso direito de enterrar nossos mortos e até nossa cultura.

Não é pouca coisa.

Por isso que quando eles exercem seu ofício são inúmeras as reportagens que focam as câmeras em seu trabalho, mostram a emoção do salvamento - com direito a choradeira e tudo - e os homenageiam como verdadeiros heróis. Por isso que quando precocemente eles morrem trabalhando são enterrados com honraria.

A beleza da profissão, porém, não é ser voluntária, mas simplesmente ser.

Quando eles perceberam que "tapinhas nas costas" e enterros com honraria não colocam comida na mesa, - e foi tarde -, resolveram lutar por um slário mais digno e condições de trabalhos menos arriscadas.

Agora não eram mais heróis e seus cavalos não falavam inglês. O conto de fadas acabou: de heróis a antiheróis? Não, a categoria literária agora já não lhes encaixa mais tão bem.

Agora eram bandidos, assim tratados contra todas as evidências de que exerceram sempre seu papel com competência e beleza, arriscando suas vidas e, de quebra, a de suas famílias. Agora eram equiparados ao tráfico de drogas - tido por muitos como um grande demônio social - numa estratégia de combate guerrilheira. E depois eram enfileirados quase como os sobreviventes do Carandiru - com a diferença de que não estavam nus.

Que mal há nisso? Afinal, são quase todos pretos. Não precisam comer nem se vestir, nem seus filhos ou suas esposas. Não têm, pois, motivo para exercer o direito constitucional de greve.

É o que dizem as autoridades.

Como cidadã, não posso concordar com isso. Posso precisar deles amanhã e me deparar com um efetivo de menos 439 homens, como quer o governador. Ou até tê-los à minha disposição, mas desmotivados.

Creio, Senhor Governador, que este é o verdadeiro pensamento da população... mas está manipulado por uma cobertura jornalística global para se manter escondido num cantinho esquecido de sua mente.

Deveríamos pensar nisso...

Educação e linguística - moderna mídia atrasada

2011-06-05T13:00:00.002-03:00

Vale a pena ler a resposta de promissores professores de Línguas - que certamente prestarão um serviço valiosíssimo ao nosso país - às críticas jornalísticas a um material didático que, a rigor, só queria aproximar o aluno de sua própria realidade social, incrementando sua auto-estima, que, em geral, nos recantos Brasil afora, é muito, muito baixa...

Desinformação e desrespeito na mídia brasileira

Por alguma razão escondida dentro de cada um de nós que escrevemos esse texto tivemos como escolha profissional o ensino de língua (materna ou estrangeira). Por algum motivo desconhecido, resolvemos abraçar uma das profissões mais mal pagas do nosso país. Não quisemos nos tornar médicos, advogados ou jornalistas. Quisemos virar professores. E para fazê-lo, tivemos que estudar.

Estudar, para alguém que quer ensinar, tem uma dimensão profunda. Foi estudando que abandonamos muitas visões simplistas do mundo e muito dos nossos preconceitos.

Durante anos debatemos a condição da educação no Brasil; cotidianamente aprofundamo-nos sobre a realidade do país e sobre uma das expressões culturais mais íntimas de seus habitantes: a sua língua. Em várias dessas discussões utilizamos reportagens, notícias, ou fatos trazidos pelos jornais.

Crescemos ouvindo que jovem não lê jornal e que a cada dia o brasileiro lê menos. A julgar por nosso cotidiano, isso não é verdade. Tanto é que muitos de nós, já indignados com o tratamento dado pelo Jornal Nacional à questão do material Por uma vida melhor, perdemos o domingo ao, pela manhã, lermos as palavras de um dos mais respeitados jornalistas do país criticando, na Folha de S. Paulo, a valorização dada pelo material ao ensino das diferentes possibilidades do falar brasileiro. E ficamos ainda mais indignados durante a semana com tantas reportagens e artigos de opinião cheios de ideias equivocadas, ofensivas, violentas e irresponsáveis. Lemos textos assim também no Estado de São Paulo e nas revistas semanais Veja e IstoÉ.

Vimos o Jornal Nacional colocar uma das autoras do material em posição humilhante de ter que se justificar por ter conseguido fazer uma transposição didática de um assunto já debatido há tempos pelos grandes nomes da Linguística do país – nossos mestres, aliás. O jornalista Clovis Rossi afirmou que a língua que ele julga correta é uma “evolução para que as pessoas pudessem se comunicar de uma maneira que umas entendam perfeitamente as outras” e que os professores têm o baixo salário justificado por “preguiça de ensinar”. Uma semana depois, vimos Amauri Segalla e Bruna Cavalcanti narrarem um drama em que um aluno teria aprendido uma construção errada de sua língua, e afirmarem que o material “vai condenar esses jovens a uma escuridão cultural sem precedentes”. Também esses dois últimos jornalistas tentam negar a voz

contrária aos seus julgamentos, dizendo que pouquíssimos foram os que se manifestaram, e que as ideias expressas no material podem ter sucesso somente entre alguns professores “mais moderninhos”. Já no Estado de São Paulo vimos um economista fazendo represálias brutas a esse material didático. Acreditamos que o senhor Sardenberg entenda muito sobre jornalismo e economia, porém fica nítida a fragilidade de suas concepções sobre ensino da língua. A mesma desinformação e irresponsabilidade revelou o cineasta Arnaldo Jabor, em seu violento comentário na rádio CBN.

Ficamos todos perplexos pela falta de informação desses jornalistas, pela inversão de realidade a que procederam, e, sobretudo, pelo preconceito que despejaram sem pudor sobre seus espectadores, ouvintes e leitores, alimentando uma visão reduzida ao senso comum equivocado quanto ao ensino da língua. A versão trazida pelos jornais sobre a defesa do "erro" em livros didáticos, e mais especificamente no livro Por uma vida melhor, é uma ofensa a todo trabalho desenvolvido pelos linguistas e educadores de nosso país no que diz respeito ao ensino de Língua Portuguesa.

A pergunta inquietante que tivemos foi: será que esses jornalistas ao menos se deram o trabalho de ler ou meramente consultar o referido livro didático antes de tornar públicas tão caluniosas opiniões? Sabemos que não. Pois, se o tivessem feito, veriam que tal livro de forma alguma defende o ato de falar "errado", mas sim busca desmistificar a noção de erro, substituindo-a pela de adequação/inadequação. Isso porque, a Linguística, bem como qualquer outra ciência humana, não pode admitir a superioridade de uma expressão cultural sobre outra. Ao dizer que a população com baixo grau de escolaridade fala “errado”, o que está-se dizendo é que a expressão cultural da maior parte da população brasileira é errada, ou inferior à das classes dominantes. Isso não pode ser concebido, nem publicado deliberadamente como foi nos meios de comunicação. É esse ensinamento básico que o material propõe, didaticamente, aos alunos que participam da Educação de Jovens e Adultos. Mais apropriado, impossível. Paulo Freire ficaria orgulhoso. Os jornalistas, porém, condenam.

Sabemos que os veículos de comunicação possuem uma influência poderosa sobre a visão de mundo das pessoas, atuam como formadores de opinião, por isso consideramos um retrocesso estigmatizar certos usos da língua e, com isso, o trabalho de profissionais que, todos os dias, estão em sala de aula tentando ir além do que a mera repetição dos exercícios gramaticais mecânicos, chamando atenção para o caráter

multifacetado e plural do português brasileiro e sua relação intrínseca com os mais diversos contextos sociais.

A preocupação dos senhores jornalistas, porém, ainda é comum. Na base de suas críticas aparecem, sobretudo, o medo da escola não cumprir com seu papel de ensinar a norma culta aos falantes. Entretanto, se tivessem lido o referido material, esse medo teria facilmente se esvaído. Como todo linguista contemporâneo, os autores deixam claro, na página 12, que “Como a linguagem possibilita acesso a muitas situações sociais, a escola deve se preocupar em apresentar a norma culta aos estudantes, para que eles tenham mais uma variedade à sua disposição, a fim de empregá-la quando for necessário”. Dessa forma, sem deixar de valorizar a norma escrita culta – necessária para atuar nas esferas profissional e cultural, e logo, determinante para a ascensão econômica e social de seus usuários, embora não suficiente – o material consegue promover o debate sobre a diversidade linguística brasileira. Esse feito, do ponto de vista de todos que produzimos e utilizamos materiais didáticos, é fundamental.

Sobre os conteúdos errôneos que foram publicados pelos jornais e revistas, foi possível ver que, após uma semana, as respostas dadas pelos educadores, estudiosos da linguagem e, sobretudo, da variação linguística, já foram bastante elucidativas para informar esses profissionais do jornalismo. Infelizmente alguns jornalistas não os leram. Mas ainda dá tempo de aprender com esses textos. Leiam as respostas de linguistas tais como Luis Carlos Cagliari, Marcos Bagno, Carlos Alberto Faraco, Sírio Possenti, e de educadores tais como Maria Alice Setubal e Maurício Ernica, entre outros, publicadas em diversas fontes, como elucidativas e representativas do que temos a dizer. Aliás, muito nos orgulha a paciência desses autores – foram verdadeiras aulas para alunos que parecem ter que começar do zero. Admirável foram essas respostas calmas, respeitosas e informativas, verdadeiras lições de Linguística, de Educação - e de atitude cidadã, diga-se de passagem - para “formadores de opinião” que, sem o domínio do assunto, resolveram palpitar, julgar e até incriminar práticas e as ideias solidamente construídas em pesquisas científicas sobre a língua ao longo de toda a vida acadêmica de vários intelectuais brasileiros respeitados, ideias essas que começam, aos poucos, a chegar à realidade das escolas.

Ao final de anos de luta para podermos virar professores, ao invés de vermos nossos pensadores, acadêmicos, e professores valorizados, vimos a humilhação violenta que eles sofreram. Vimos, com isso, a humilhação que a academia e que os estudos sérios e profundos podem sofrer pela mídia desavisada (ou maldosa). O poder da mídia

foi assustador. Para os alunos mais dispersos, algumas concepções que levaram anos para serem construídas foram quebradas em instantes. Felizmente, esses são poucos. Para grande parte de nossos colegas estudantes de Letras o que aconteceu foi um descontentamento geral e uma descrença coletiva nos meios de comunicação.

A descrença na profissão de professor, que era a mais provável de ocorrer após tamanha violência e irresponsabilidade da mídia, essa não aconteceu – somente por conta daquele nosso motivo interno ao qual nos referimos antes. Nossa crença de que a educação é a solução de muitos problemas – como esse, por exemplo – e que é uma das profissões mais satisfatórias do mundo continua firme. Sabemos que vamos receber baixos salários, que nossa rotina será mais complicada do que a de muitos outros profissionais, e de todas as outras dificuldades que todos sabem que um professor enfrenta. O que não sabíamos é que não tínhamos o apoio da mídia, e que, pior que isso, ela se voltaria contra nós, dizendo que o baixo salário está justificado, e que não podemos reclamar porque não cumprimos nosso dever direito.

Gostaríamos de deixar claro que não, ensinar gramática tradicional não é difícil. Não temos preguiça disso. Facilmente podemos ler a respeito da questão da colocação pronominal, passar na lousa como os pronomes devem ser usados e dizer para o aluno que está errado dizer “me dá uma borracha”. Isso é muito simples de fazer. Tão simples que os senhores jornalistas, que não são professores, já corrigiram o material Por uma vida melhor sobre a questão do plural dos substantivos. Não precisa ser professor para fazer isso. Dizer o que está errado, aliás, é o que muitos fazem de melhor.

Difícil, sabemos, é ter professores formados para conseguir promover, simultaneamente, o debate e o ensino do uso dos diversos recursos linguísticos e expressivos do português brasileiro que sejam adequados às diferentes situações de comunicação e próprios dos inúmeros gêneros do discurso orais e escritos que utilizamos. Esse professor deve ter muito conhecimento sobre a linguagem e sobre a língua, nas suas dimensões linguísticas, textuais e discursivas, sobre o povo que a usa, sobre as diferentes regiões do nosso país, e sobre as relações intrínsecas entre linguagem e cultura.

Esse professor deve ter a cabeça aberta o suficiente para saber que nenhuma forma de usar a língua é “superior” a outra, mas que há situações que exigem uma aproximação maior da norma culta e outras em que isso não é necessário; que o “correto” não é falar apenas como paulistas e cariocas, usando o globês; que nenhum aluno pode sair da escola achando que fala “melhor” que outro, mas sim ciente da

necessidade de escolher a forma mais adequada de usar a língua conforme exige a situação e, é claro, com o domínio da norma culta para as ocasiões em que ela é requerida. Esse professor tem que ter noções sobre identidade e alteridade, tem que valorizar o outro, a diferença, e respeitar o que conhece e o que não conhece.

Também esse professor tem que ter muito orgulho de ser brasileiro: é ele que vai dizer ao garoto, ao ensinar o uso adequado da língua nas situações formais e públicas de comunicação, que não é porque a mãe desse garoto não usa esse tipo de variedade lingüística, a norma culta, não conjuga os verbos, nem usa o plural de acordo com uma gramática pautada no português europeu, que ela é ignorante ou não sabe pensar. Ele vai dizer ao garoto que ele não precisa se envergonhar de sua mãe só porque aprendeu outras formas de usar o português na escola, e ela não. Ele vai ensinar o garoto a valorizar os falares regionais, e ser orgulhoso de sua família, de sua cultura, de sua região de origem, de seu país e das diferenças que existem dentro dele e, ao mesmo tempo, a ampliar, pelo domínio da norma culta, as suas possibilidades de participação na sociedade e na cultura letrada. O Brasil precisa justamente desse professor que esses jornalistas tanto incriminaram.

Formar um professor com esse potencial é o que fazem muitos dos intelectuais que foram ofendidos. Para eles, pedimos que esses jornalistas se desculpem. E os agradeçam. E, sobretudo, antes de os julgarem novamente, leiam suas publicações. Ironicamente, pedimos para a mídia se informar.

Nós somos a primeira turma a entrar no mercado de trabalho após esse triste ocorrido da imprensa. Somos muito conscientes da luta que temos pela frente e das possibilidades de mudança que nosso trabalho promove. Para isso, estudamos e trabalhamos duro durante anos. A nós, pedimos também que se desculpem. E esperamos que um dia possam nos agradecer.

Reafirmamos a necessidade de os veículos de comunicação respeitarem os nossos objetos de estudo e trabalho — a linguagem e o língua portuguesa usada no Brasil —, pois muitos estudantes e profissionais de outras áreas podem não perceber tamanha desinformação e manipulação irresponsável de informação, e podem vir a reproduzir tais concepções simplistas e equivocadas sobre a realidade da língua em uso, fomentando com isso preconceitos difíceis de serem extintos.

Sabemos que sozinhos os professores não mudam o mundo. Como disse a Professora Amanda Gurgel, em audiência pública no Rio Grande do Norte, não podemos salvar o país apenas com um giz e uma lousa. Precisamos de ajuda. Uma das

maiores ajudas com as quais contamos é a dos jornalistas. Pedimos que procurem conhecer as teorias atuais da Educação, do ensino de língua portuguesa e da prática que vem sendo proposta cotidianamente no Brasil. Pedimos que leiam muito, informem-se. Visitem escolas públicas e particulares antes de se proporem a emitir opinião sobre o que deve ser feito lá. Promovam acima de tudo o debate de ideias e não procedam à condenação sumária de autores e obras que mal leram. Critiquem as assessorias internacionais que são contratadas reiteradamente. Incentivem o profissional da educação. E nunca mais tratem os professores como trataram dessa vez. O poder de vocês é muito grande – a responsabilidade para usá-lo deve ser também.

Alecsandro Diniz Garcia, Ana Amália Alves da Silva, Ana Lúcia Ferreira Alves, Anderson Mizael, Jeferson Cipriano de Araújo, Laerte Centini Neto, Larissa Arrais, Larissa C. Martins, Laura Baggio, Lívia Oyagi, Lucas Grosso, Maria Laura Gándara Junqueira Parreira, Maria Vitória Paula Munhoz, Nathalia Melati, Nayara Moreira Santos, Sabrina Alvarenga de Souza e Yuki Agari Jorgensen Ramos – formandos 2011 em Letras da PUC-SP, futuros professores de Língua Portuguesa e Língua Inglesa.

Sobre mitos e "verdades"

2011-02-09T22:09:00.002-02:00

Veja você

2011-01-09T21:48:00.000-02:00

Descia as escadas no ímpeto cotidiano de ir-se direto e sem devaneios ao conteúdo da geladeira, sem olhar para os lados nem imiscuir-se em diálogos fúteis ou úteis.
Desta vez era diferente. Algo lhe havia desviado o olhar às paredes da descida, onde havia uma enorme pintura de Bob Marley de autoria de um artista de rua desconhecido, da qual nunca se havia apercebido malgrado nascido e criado naquela casa, e diversos quadrinhos que desenhou nas aulas de arte do colégio construtivista em que sua mãe fizera questão que estudasse quando criança.
Pois era sua mãe, professora de literatura da rede municipal, dessas que defende contra todas as reações o uso do banheiro feminino pelo aluno trans-sexual, que o desviava do caminho reto e discreto que fazia todos os dias para praticar sem remorsos o pecado da gula:
- Mãe...
- Diga, meu filho... - respondeu sem sequer levantar as sobrancelhas da revista que lia meticulosamente sob a luz da mesa da sala.
- Enquanto você lê VEJA, o mundo acontece lá fora...

Filme de ação, reação ou... passividade?

2010-10-13T21:38:00.001-03:00

Juro, sem hipocrisia, que não tinha pressa em ver o Tropa de Elite 2. Não juro que não queria ver. Só juro que não precisava ter sido logo no primeiro fim de semana dele no cinema. Mas as circunstâncias são desfavoráveis a este meu momento de confronto com a ansiedade. Aliás, a ansiedade é geral.

Na primeira edição do filme, não se falava em outra coisa. Nesta, se o papo nas mesas de bar estava um pouco mais variado, as filas de cinema e os números da bilheteria não refletiam o mesmo. Não há como fugir do fato de que todos querem vê-lo o mais rápido possível.

Bem, então fui por estas companhias que me carregam por aí, e também pelo filme, é verdade.

Tinha alguma coisa já nesta cabeça oca para postar aqui, mas meu mestre e chefe disse hoje algo que ele havia escrito sobre o filme no facebook. Bagunçou boa parte das minhas ideias, mas elas ainda estão aqui, então é o que vou dizer:

Não adianta negar, Julita Lemgruber em uma oportunidade no auditório da Universidade Cândido Mendes disse bem: a primeira edição do filme "glamurizava" as páticas de tortura e execução levadas a cabo pelo BOPE.

Meu irmão brigou comigo quando eu usei o termo fascista para designar não o diretor José Padilha, menos ainda o autor Rodrigo Pimentel (nem digo José Eduardo Soares porque sua respeitabilidade é tão grande que nem é preciso ressalvá-lo), mas as ideias veiculadas pelo filme.

José Padilha e Wagner Moura chegaram a tentar explicar a mensagem depois do sucesso do filme, expresso nos aplausos dos espectadores às cenas de tortura nos cinemas, mas foi em vão.

Não acredito que eles pensem daquela forma. Não é possível que pessoas no mínimo curiosas pelo conhecimento e sedentas pela produção cultural pensem assim.

Mas então houve ali no mínimo um claro erro na escolha da perspectiva da trama.

Não me deixem mentir os que discordarem, porque creio que sejam poucos: num livro, o narrador, personagem ou não, é o veículo da trama. É ele quem conduz a história e nos remete a detalhes que talvez sequer pudessem passar à vista de outro narrador, ao mesmo tempo em que omite fatos e descrições que poderiam ser facilmente percebidos por outra pessoa que o autor poderia, por qualquer razão de índole ideológica ou simplesmente poética, escolher para narrar o enredo. Certamente não foi à toa que Marion Bradley escreveu "As Brumas de Avalon".

É claro que o leitor, malgrado não esteja livre - nem deva estar - de suas próprias reflexões, assimila a mensagem de maneira natural, porque o texto é escrito para isto: envolvê-lo na trama tanto quanto estão envolvidos os personagens.

E isso é ainda mais evidente quando falamos de um narrador personagem. Na arte cinematográfica, que se utiliza diretamente de imagens e sons, nem se fale!

Meu irmão me rebateu mencionando um dado filme em que o narrador protagonista era um psicopata (isso ainda existe?) e nem por isso se saía da sala de cinema com a ideia de que matar a troco de nada era uma coisa boa.

É claro que é permitido a qualquer artista fazer essa espécie de experimentação, na literatura, na televisão ou no cinema. Não se negue, porém, que para isso é preciso coragem e, sobretudo, cuidado, muito cuidado.

Lembro-me do filme "Efeito Dominó", dirigido por Roger Donaldson, que conta a história de um assalto a banco encomendado pela coroa inglesa para evitar que um foragido da justiça publicasse fotos de uma orgia de que teria participado Margareth Thatcher, por ele mantidas num cofre de uma agência bancária. Ao fim do filme eu estava torcendo para que o plano criminoso desse certo. Se isso não foi influência da forma como o roteirista e o diretor contaram a história, que envolvia situação de extorsão dos assaltantes pela coroa inglesa, me salvem, pois estou em sérias dúvidas sobre meus valores!

Por isso que me parece um erro julgar que, por meio das palavras de um narrador como o Capitão Nascimento, que defende claramente as práticas de tortura e execução do BOPE, é possível transmitir de maneira clara e coerente uma mensagem contrária à corrupção policial, aos baixos salários recebidos pelos integrantes das corporações policiais e à política de seguramça pública que hoje se adota no Rio de Janeiro, especialmente num contexto em que o contraponto do protagonista eram os "traficantes malvados", alvo de ódio quase generalizado da sociedade.

Não há como esperar que se interpretem aquelas cenas sem nebulosidades no sentido em que o filme, segundo o diretor e o ator protagonista (com todo o respeito que eles merecem), pretendeu ser interpretado.

Pois bem. Não sei se houve essa percepção, seja pelas críticas dos setores sociais que defendem a democracia e os direitos humanos, seja pelos aplausos recebidos pelo Capitão Nascimento no escurinho do cinema. O fato é que desta vez José Padilha (e talvez até Rodrigo Pimentel, não li o livro para afirmar) reorganizou suas (?) ideias, deixou mais clara a mensagem que pretendia, segundo ele próprio, transmitir: a de que o combate à violência, nos moldes em que é feito hoje, não combate, mas fomenta a violência.

Precisamos de fato compreender que nossos representantes, em sua maioria, têm interesses na manutenção deste projeto neoliberal de Estado, que envolve a política de segurança pública da marginalização.

Em uma determinada cena do filme um defensor dos direitos humanos faz uma conta matemática, que de matemática talvez nada tenha, mas cujo objetivo é simplesmente demonstrar a irracionalidade do nosso sistema de justiça criminal, sobretudo do nosso sistema prisional. A conclusão era a de que daqui cem anos 100% dos brasileiros estarão presos.

Numa conversa informal, alguém criticou a falta de técnica nos cálculos e acrescentou que, a rigor, uma boa política de segurança pública é justamente aquela que aumenta o número de presos, porque se pauta no incremento do policiamento ostensivo. Esta parece ser a visão da maioria da classe média.

Mas penso que uma boa política de segurança pública é a que reduz o número de presos, como consequência da redução do número de crimes. Por que é isto o que nós queremos: viver em paz, e não viver presos.

O filme mostra de alguma forma que isso não costuma ser a preocupação dos nossos representantes.
Não obstante, colo aqui a opinião do mestre de que falei no começo, porque revela uma preocupação com a qual não havia ainda me atinado, mas que agora me aflige. É para dividir e discutir:

"É difícil ter uma opinião definitiva sobre o filme sem compará-lo ao primeiro (aliás, não há opinião definitiva sobre assunto algum).

E também é difícil pensar no filme como filme, obra de ficção, e não como um documentário que ...o filme não é.

Há muito do nosso cotidiano e isso é certo. Há, talvez, um esforço bem sucedido de reinventar o discurso do primeiro filme, que demonizava os traficantes de drogas. O demônio agora habita os milicianos. Há caminhos de violência e diálogo que estão superpostos, em algum momento, ou se antagonizam na maior parte do tempo.

Como filme, Tropa de Elite 2 é muito bom, essa é a minha opinião. Mas não se trata de uma síntese da "questão criminal", no Rio de Janeiro, tampouco aponta caminhos, sequer pretende, suponho, mas deixa ver por vários ângulos alguns dos atores desse drama cotidiano.

Meu maior receio é que a confusão entre ficção e realidade e o reducionismo, que o filme não tem como evitar, terminem por sugerir que a democracia, ou a democracia representativa, seja o pior de todos os demônios.

Fica a expectativa de que o público opte por enxergar na política o campo de luta para as necessárias transformaçõs e, exorcizando eventual visão demoníaca da vida, contribua para construir o entendimento de que todos nós carregamos responsabilidades, que não são delegáveis a Capitão Nascimento algum.

As dificuldades do dia a dia não desaparecem subitamente, do nada, ou da força, ainda que em tese "bem intencionada". Elas são superadas pelo suor coletivo."
Geraldo Prado

2010-09-19T20:54:00.001-03:00

Relógios são antiempíricos. Não temos tempo: o tempo é que nos tem.

Música para os ouvidos

2010-08-29T09:45:00.000-03:00

Ação de cobrança em verso

2010-08-07T22:47:00.000-03:00

Numa aula de português (e que aula!) tive a oportunidade de ler esta petição inicial, datada de 1978:

Excelentíssimo Senhor Doutor Juiz de Direito da Vara de São Bernardo do Campo.

A. Comércio de Pneus e Acessórios São Judas Tadeu Ltda.
R. Carlos Eduardo Bento.

PNEUS SÃO JUDAS TADEU,
uma empresa limitada,
pelo advogado seu
de procuração passada.
É empresa, a Deus dá graças,
que de São Bernardo é filha,
pois que gira nesta praça,
na Rua Alferes Bonilha,
número QUATRO, DOIS, SETE,
lá na porta fixado,
na rua não se repete,
fácil de ser encontrado.

vem propor, como de fato,
a EXECUÇÃO presente,
e em sentido mais lato,
CONTRA DEVEDOR SOLVENTE.
É réu, CARLOS EDUARDO,
e de sobrenome BENTO,
podendo ser encontrado,
neste Fórum, no momento.

Sua qualificação,
o autor não tem na lista,
sabe só que profissão,
dessa Casa é motorista.
Esteado em bom direito
e em fatos sem conflito,
quer fazê-la sem defeito,
SUMARÍSSIMA no rito.

Lei SEIS, QUATRO, CINCO, OITO,
que nosso processo acata,
pois, Legislador, afoito,
Lei antiga a ele adapta.
DOIS, SETE, CINCO, o artigo,
e demais do bom processo,
com o direito em postigo,
aos fatos, temos acesso:
De tanto dirigir auto,
dos outros, oficial,
pensou o Bento, bem alto,
ter o meu, que há de mal?
Realmente, mal não vemos,
se pneus não fosse usar,
mas sérios senões nós temos,
por usar e não pagar.

Comprando no junho findo,
até hoje não honrou
e por não ser gesto lindo,
o seu crédito acabou.
Receber, não vimos jeito,
por tentativa esgotar,
daí o presente feito,
pra Justiça reparar.

Explique-se ao senhor Bento,
que de Santo, nome tem,
a confusão, num momento,
com outro Santo, também:
Pneus São Judas Tadeu,
é empresa comercial,
e não "São Judas te deu"
os pneus para o Natal.

Pneus novos a rodar,
o credor deixado ao léu,
deixou Bento de pagar
e isso que o faz réu.

Requer sua citação,
dois, sete, oito e demais,
pra final condenação,
com cominações legais.
Por provas, dá documentos,
vem testemunhas propor,
para reconhecimento
do seu direito, o autor.

Três mil, por valor de alçada,
deverá ter curso o feito
para assim ser processada,
a ação no seu efeito.
A final ser procedente,
para o devido obter,
muito respeitosamente,
sem ninguém desmerecer.

São Bernardo do Campo, 13 I 1978.

pp. (aa) os advºs.

Rodolfo Alonso Gonzales – OAB 21504-SP
Antonio Carlos Cyrillo - OAB 18251-SP
Jarbas Linhares da Silva – OAB 31016-SP

Tá, tudo bem, tem que mandar emendar em nome da ampla defesa. Mas é sensacional!

Homenagens

2010-06-27T19:27:00.000-03:00

Os últimos dias foram agitados e, por isso, não tenho mexido aqui.

Isso não quer dizer que eu tenha ignorado a morte de Saramago, que merece uma homenagem como a que o antiblog de criminologia fez: singela, mas significativa.

Também não me esqueci da morte do Michael Jackson.

Vocês devem estar achando estranho, como alguém sente a morte de dua figuras representativas de duas visões de mundo completamente diferentes?

É que ambos têm algo em comum: contribuíram significativamente para a cultura, cada um do seu jeito, com sua visão de mundo, é verdade.

Mas a genialidade é algo que a nenhum dos dois se pode negar.

Para definir o medo...

2010-06-12T22:10:00.000-03:00

O medo é uma linha que separa o mundo.

Lenine

O pulso

2010-06-11T23:19:00.002-03:00

Despressurização

2010-05-31T11:50:00.000-03:00

Essa vida de concursando às vezes dá a sensação de que você está numa cabine de aeronave despressurizada, sem direito a máscaras de oxigênio.

Mas às vezes umas pessoas aparecem para oxigenar nossas mentes.

Aconteceu outro dia: tive a oportunidade de presenciar a primeira reunião do grupo de pesquisa Matrizes autoritárias do processo penal brasileiro: para além da influência do Código Rocco (1941).

O tema proposto foi ideia do Prof. Geraldo Prado, que orienta e coordena o grupo, mas a reunião mostrou - e os e-mails também têm mostrado - que tem muita gente que quer trabalhar. Discussões? Algumas, ainda incipientes, mas suficientes para revigorar a nossa vontade de saber e fazer mais. E todos lá, me parece, querem saber e fazer mais.

Cabine pressurizada.

Pés e mãos Brasil afora

2010-05-24T21:05:00.001-03:00

A gente quando vê céu preto demais sai correndo, salto alto e sombrinha na mão.

Tem gente que quando vê céu limpo demais sai andando, pé descalço e trouxinha na mão.

Reminiscências atuais

2010-05-06T10:32:00.001-03:00

Entrou em vigor ontem a Lei 12.234/2010, que altera as disposições do Código Penal sobre prescrição, aumentando um dos prazos e proibindo a prescrição retroativa.

Em homenagem a ela, colaciono aqui o Hino de Duran, de Chico Buarque, música de 1979, mas bastante atual, por sinal.

Se tu falas muitas palavras sutis
E gostas de senhas, sussurros, ardis
A lei tem ouvidos pra te delatar
Nas pedras do teu próprio lar

Se trazes no bolso a contravenção
Muambas, baganas e nem um tostão
A lei te vigia, bandido infeliz
Com seus olhos de raio-x

Se vives nas sombras, frequentas porões
Se tramas assaltos ou revoluções
A lei te procura amanhã de manhã
Com seu faro de dobermann

E se definitivamente a sociedade só te tem
Desprezo e horror
E mesmo nas galeras és nocivo
és um estorvo, és um tumor
A lei fecha o livro, te pregam na cruz
Depois chamam os urubus

Se pensas que burlas as normas penais
Insuflas, agitas e gritas demais
A lei logo vai te abraçar, infrator
Com seus braços de estivador
Se pensas que pensas...

Quem pode, pode; quem não pode se sacode (normalmente na cadeia)

2010-05-05T07:24:00.001-03:00

Já que pediram, e fui hoje mesmo ao Maracanã dar aquela caminhada, não custa postar aqui o choque de ordem da nossa prefeitura, que envolve ações contundentes contra os flanelinhas.

Num cartaz nas grades do estádio está escrito:

"Dê um cartão vermelho ao flanelinha. Utilize os estacionamentos legais."

Isso ao lado de um brasaão da prefeitura, assinado pela Secretaria Especial da Ordem Pública (o quê mesmo?).

Por falar em Secretaria da Especial da Ordem Pública, olha o que achei no site do órgão:

Choque de Ordem prende flanelinha com 15 chaves de veículos no Santos Dumont

Ação também rebecou 24 veículos estacionados irregularmente no entorno do aeroporto

04/02/2010

Uma operação Choque de Ordem, deflagrada no final da manhã de hoje por agentes da Secretaria Especial da Ordem Pública (Seop), prendeu há pouco um guardador de carros que prestava serviço ilegal de "Valet Flanelinha" no entorno do Aeroporto Santos Dumont, no Centro.

O "flanelinha" foi levado para a 5ª DP (Mem de Sá), juntamente com as 15 chaves de veículos que ele mantinha consigo. Durante a ação, outros 24 veículos estacionados irregularmente foram rebocados.

Participam do Choque de Ordem agentes da Subsecretaria de Operações e 12 reboques da Coordenadoria de Fiscalização de Estacionamento e Reboques (CFER) da Seop.

Podiam também noticiar esta ementa:

EXTORSÃO (ART. 158, §1.º, C.P.). FLANELINHAS. ATIPICIDADE. ABSOLVIÇÃO.O tipo da extorsão contém a elementar da "indevida vantagem econômica", que deve estar abrangida pelo dolo do agente, cuja conduta deve ser dirigida à especial finalidade de obter a vantagem que SABE indevida. Há dúvida se os acusados tinham consciêcia de que o valor que pediam às vítimas era indevido, pois, ao afirmarem que estavam trabalhando como flanelinhas, eles demonstram que entendem absolutamente legítima a referida cobrança, que seria fruto do seu trabalho.O conceito "indevida vantagem" deve ser cuidadosamente valorado pelo juiz, considerando as circunstâncias do caso concreto, especialmente as condições pessoais dos agentes, sua condição social, educação, cultura, enfim, sua capacidade de compreender que a conduta criminosa, sob pena de responsabilizá-los objetivamente.O Art. 20, caput, do Código Penal prevê o atuar em "erro sobre elemento constitutivo do tipo legal de crime", e determina que, em casos assim, o próprio dolo está excluido, e não há crime, restando atípica a conduta E a divergência nem era sobre o valor a ser pago, mas sobre o momento desse pagamento. A vítima estacionou o carro e nada pagou - a vítima não fez nem deixou de fazer alguma coisa em razão da inocorrida "grave ameaça".absolvição.Recursos providos.

(TJRJ. Quinta Câmara Criminal. Rel. Des. Sérgio Verani. Julgamento: 21/05/2009)

Ufa! Desabafei.

Temas para uma perspectiva Crítica do Direito

2010-04-28T08:50:00.003-03:00

No dia 06/05, às 18h, ocorrerá o lançamento do livro "Temas para uma perspectiva crítica do direito: homenagem ao Professor Geraldo Prado" (Lumen Juris), coordenado pelos Prof. Rubens Casara e Joel Corrêa de Lima.
A obra ficou muito interessante, com textos de autores brasileiros, argentinos, norte-americanos, portugueses e venezuelanos.

Advogados, antropólogos, criminólogos, filósofos, historiadores, magistrados, membros da Defensoria Pública e do Ministério Público também participam desta homenagem aos cinquenta anos de vida, vinte e cinco dos quais dedicados à carreira pública, do Professor e Desembargador Geraldo Prado.

Aguardamos todos!

Arca de Noé

2010-04-06T22:43:00.004-03:00

O povo de São Paulo mandou e-mails perguntando como estávamos por aqui. A família vai bem, obrigada.

O mesmo não pode ser dito do restante da cidade.

Um dos paulistas chegou a dizer que reza para que logo esse dilúvio pare, para que assim "a cidade volte ao estado maravilhoso de sempre".

De fato, as maravilhas da cidade maravilhosa se escafederam literalmente pelos ralos no dia de hoje - ou ficaram boiando por aí.

Isso impõe algumas reflexões mestras, até porque, por mais que queiramos aceitar os dados ~~oficiais~~ históricos, que dão conta de que não se via uma queda d´água neste nível desde 1966, o fato é que me lembro de alguns episódios, mesmo recentes, em que demorei a bagatela de três horas para me deslocar do Centro da Cidade até a minha casa, que fica a uma distância de no máximo 5 quilômetros. E ainda acresço minha parca memória infantil, que chama a atenção para várias enchentes lá pela metade da década de 90, uma das quais arrastou vários pertences de uns tios e umas primas minhas. Disso eu me lembro muito bem: na piscina deles tinha rato, cobra e peixe. Tudo arrastado pela água da chuva misturada à de um rio.

Daí porque, mesmo aceitando a informação do Prefeito de que as galerias pluviais da cidade estão limpas, fico me perguntando: cadê o plano de contingência? Na televisão, na internet e nos jornais impressos não faltaram fotos dos locais mais atingidos: onde estavam as autoridades públicas? Justiça seja feita, os bombeiros e a Defesa Civil tiveram um dia de cão, mas fora eles não se viu ninguém do poder público. Ninguém além do Eduardo Paes, do Lula e do Sérgio Cabral dizendo, sem correspondência à realidade, que estava todo mundo trabalhando. O Governador chegou a aproveitar um momento de distração nosso para dizer que "mesmo em situações de ausência de tensão as três esferas de poder trabalhavam incessantemente pelo Rio de Janeiro: hoje mesmo inauguraríamos uma UPA 24hs no Complexo do Alemão". Eleição à vista!

Fora isso, não vou aqui entrar na discussão sobre as políticas públicas de habitação e saneamento básico, que poderiam evitar as 96 mortes por soterramento e outras mais que virão por causa da leptospirose e outras doenças.

Mas, verdade seja dita, a culpa não é só das autoridades. Faz um tempo que me repudia a falta de ~~educação~~ consciência do carioca, que parece se deliciar com a falsa ideia de que nossas belezas naturais não são passíveis de destruição, principalmente se for só por um papelzinho de bala. Cansei de ver - e mesmo assim continuo vendo - pessoas jogando lixo no chão apesar de estarem a cinco metros de distância de uma lixeira pública (nisso as autoridades não pecam: há lixeiras por todo o espaço público do Rio de Janeiro).

Hoje, estamos num mar de lixo, que (não) escorre e leva a nossa beleza embora. Hoje, perdemos nosso bom-humor e nossa espontaneidade, substituídos pela tensão e pela raiva da natureza, dos políticos, e por que não de nós mesmos?

Torço sinceramente para que esses sentimentos se convertam em atitudes: as dos políticos - que apressem tudo o que há de necessário para que voltemos às nossas vidas, apesar de nossas perdas, e para que não passemos vexame em 2014 e 2016 - e as nossas - que enxerguemos o que há de melhor na nossa cidade com outro olhar, o da finitude, para que a preservemos sempre, sempre e sempre.

Porque as atitudes podem ser a nossa arca. Porque o Rio de Janeiro não merece passar por isto. Nós não merecemos de novo, não.

Deus existe

2010-04-01T12:29:00.003-03:00

No fim de semana vimos Pachamama, documentário de Eryk Rocha.

O filme em si não é bom (perde muito tempo com tomadas desnecessárias ou com outras necessárias, mas que não conseguem atingir seu objetivo). Quando a coisa começa a ficar interessante, já é hora de sair do cinema.

Mas é nessa hora em que a coisa fica interessante que se ouvem frases de um indígena explicando o significado de Pachamama - "mãe terra".

Ele esclarece que Deus é a terra e que o motivo é simples: esse Deus, a mãe terra, existe, é real. Não se trata de uma abstração ou de um ente metafísico que nunca se viu, cuja espera é eterna e cuja presença é sempre incerta. Não, ele está aí, e nos ajuda a viver de verdade, pois seus frutos são reais: a batata, o milho, o arroz...

Pachamama e seus milagres são reais; um Deus de verdade...

Alguns posts atrás falei sobre a Santa Ceia. Retomo o texto para dizer: é isso o que ela representa para mim, um momento em que vemos as coisas acontecendo e sendo compartilhadas.

E parece que é isso o que Pachamama significa para os camponeses andinos.

Enquanto nós cremos para ver Deus, eles veem Deus, plantam em Deus e colhem em Deus, tudo para crer nele.

É... parece que eles são mais racionais que nós...

O caso do ano

2010-03-25T21:15:00.000-03:00

Ok, ok... sou capaz de tolerar - muito a contragosto - a presunção social de culpa do casal Nardoni. Afinal, é assim que as pessoas pensam: é preciso achar um culpado para crimes tão bárbaros, capazes de tirar a vida de uma criança que mal tinha começado a viver de verdade.

Normal, humanos que somos...

E tudo bem também que possamos nos deixar levar pelo sensacionalismo midiático (nem todos estão imunes a esse tipo de influência).

O fato, porém, em primeiro lugar, é que os sujeitos do processo não podiam ter deixado se levar desta maneira desde o começo. Estes sim deveriam ser - ou se esforçar para ser - imunes.

Mas agora, convenhamos, até a sociedade está exagerando: é sádico demais reviver essa história, que não pertence a ninguém além dos familiares de Isabella (inclusive ao pai e à madrasta). É triste demais ver as pessoas se deliciando com tudo isso, e a mídia ganhando dinheiro com isso.

Triste demais!

Relacionamentos úteis

2010-03-07T23:21:00.000-03:00

Gente, finalmente um site de relacionamentos útil (com essa frase assumo um quê de hipocrisia porque estou nos inúteis também).

Meu irmão me indicou: www.skoob.com.br

Skoob, espelho de Books: um site de relacionamentos em que você indica, resenha e procura livros que leu, esteja lendo ou deseja ler. Muito legal!

Fica a dica...

Santa ignorância

2010-03-05T16:56:00.005-03:00

(Anexo 2 da Lei 8.421/92)

Ver no site do planalto

Este blog também é cultura.

Vocês sabiam que "as constelações que figuram na Bandeira Nacional correspondem ao aspecto do céu, na cidade do Rio de Janeiro, às 8 horas e 30 minutos do dia 15.11.1889 (12 horas siderais), e devem ser consideradas como vistas por um observador situado fora da esfera celeste"?

(LENZA, Pedro. Direito Constitucional Esquematizado - sim, eu me rendi às fórmulas dos concursos públicos, embora tenha fé de que isso não vá durar muito tempo - 13.ª ed. p. 298)

Desculpem a ignorância, mas eu achava que era só o número de estrelas que representava as unidades da federação.

A didática do sentir

2010-02-24T00:33:00.000-03:00

- Então, sabe nostalgia?
- Sei. Como a saudade.
- Não, mais nostálgica.
- Como assim?
- Assim mesmo. Uma coisa de lugar, de momento.
- Mas aí é nostalgia.
- É...
- Mas como de lugar?
- De lugar. Por exemplo, imagine-se no Cristo, lá no Rio.
...
- Imaginou?
- Sim.
- E aí, ficou com saudade?
- Não.
- Não?
- Não.
- Como não?
- Ué, nunca estive lá, como vou ficar com saudade?!
...
- Então imagina alguém.
...
- Imaginou?
- Sim.
- Imaginou onde?
- De lugar?
- É, de lugar.
...
- Pronto, imaginei.
- Agora tira a pessoa.
...
- Tirou?
- Tirei.
- É nostalgia.
...
- Hummm.
- Põe a pessoa e tira o lugar.
...
- Pronto.
- Aí é saudade.
...
- Hummm, isso mesmo.
...
- Mas e aí. E se botar a pessoa em outro lugar?
- Em outro lugar?
- É, outro lugar.
...
- Mas você esteve com ela neste lugar?
- Que lugar?
- Esse outro.
- Não. Nem conheço o lugar ainda.
...
- Ih, deu branco.
- Branco?
...
- Como é nesse caso?
- Como é?
- É, que estou sentindo?
- Ah, nesse caso é carinho mesmo.

Por JM

Brincadeira...

2010-02-23T08:35:00.000-03:00

1. Pegue no livro mais próximo, com mais de 161 páginas;
2. Abra o livro na página 161;
3. Na referida página procure a 5ª frase completa;
4. Transcreva na íntegra para o seu blog a frase encontrada;
5. Passe o desafio a cinco pessoas.

"Não tenho família, sou sozinho."

Ishmael Beah - Muito Longe de Casa

2010-02-21T00:22:00.001-03:00

O coração na mão...
Comprime-o de punhos fechados.
Esperança de expulsar esta angústia...

Em vão.
O corpo, caixa de pandora.
O coração, bomba de emoção.

Sobre presunções no Estado Democrático de Direito

2010-02-18T08:40:00.000-02:00

Não é que a presunção de inocência seja absoluta.
Ela admite prova em contrário.
Mas apenas prova em contrário.
Jamais presunção em contrário.

Pensamentos em um casulo

2010-01-31T18:57:00.000-02:00

Primeiro eu pensava que mergulhar fazia a água entrar pelo nariz e que eu ia cair quando meu pai me jogasse pro alto. Ele não conseguiria me pegar e meu destino era o chão, certamente. E certamente a água entraria pelo nariz. Por isso nunca experimentei nada disso.

Depois, eu pensava que a dança era a coisa mais prazerosa da vida e que, no palco da vida, os palcos com holofotes, quando cheios de gente - eu em cima deles - e com uma platéia na sua frente, ficavam lindos!

Era aí que eu também pensava que o mundo era um teto azul com estrelinhas e luas e penduricalhas, junto com uma TV e algumas paredes amarelas; pensava que o mundo era meu e que, por isso, ele girava ao meu entorno, como se estivesse numa órbita. E, tal qual uma órbita, eu estava redondamente enganada. Foram muitos “nãos” e muitas pirraças em razão dos nãos.

Então eu pensava que o mundo não era mais meu, mas que ele estava contra mim. Pensava tanto isso... tanto quanto eu chorei por causa desse meu pensamento. Até cansar de chorar e achar um motivo para parar de pensar assim.

Aí eu pensava que existia príncipe encantado. E com todos os príncipes que apareceram no meu conto de fadas eu me desencantei. Sim, porque os contos eram só da minha fada.

Mais adiante eu pensava que o mundo era injusto e também que a justiça aguardava seu lugar e seu momento. Pensava até que poderia conquistá-la, mesmo praticamente sozinha, porque eu e mais uns poucos tínhamos nascido para isso.

Hoje, ainda penso que a água vai entrar pelo nariz e continuo sem mergulhar e penso que meu destino será o chão, se meu pai me jogar pro alto. Mas penso que, além da dança, a cultura é um novo prazer e é um mundo além do meu e também que o mundo não é meu, mas não está contra mim. Penso que ele é injusto e está contra quem já não lhe tem o afago, mas não penso mais que posso mudá-lo, nem conquistar a justiça, porque aqueles poucos em quem acreditava para me ajudar a conquistá-la não se dispuseram a ir adiante. Penso que sou impotente sozinha, mas que posso fazer um singelo que signifique algo relevante. Ainda penso que existe príncipe encantado, mas ele não desce de um cavalo branco, nem veste uma capa vermelha, nem usa uma espada. Penso que ele existe, mas vem numa mulinha velhinha, bem lentinha, vestindo bermuda e camiseta, com alguns documentos no bolso.

Amanhã não sei o que pensar, mas meu pensamento será diferente de tudo o que penso agora. Agora penso que mudar meu pensamento fez bem para o meu mundo e que, se eu pensar igual amanhã, não serei a mesma pessoa...

O Haiti é logo aí...

2010-01-21T23:03:00.002-02:00

Estes últimos dias têm sido complicados. Passamos um reveillon trágico, com muitas mortes e, em alguns pontos turísticos, perspectiva de recessão econômica. Por causa das mortes.

Ainda estávamos bem. Temos defesa civil, bombeiros, exército, polícia civil, militar... O terremoto no Haiti nos fez perceber isso. Ainda que devamos admitir que ainda estamos longe do ideal.

Tudo isso me confundiu muito quando, depois de quase um mês de férias, bateu a saudade do trabalho.

E o refrão do Caetano Veloso misturou mesmo as duas coisas aqui dentro desta cabeça oca.

E vejam como são tratados os pretos, ou brancos quase pretos de tão pobres:

Fernando Meirelles teria tido um bom set para Ensaio Sobre a Cegueira...

Avatar

2010-01-10T01:49:00.000-02:00

Vimos Avatar. Hesitei muito, desde que o filme entrou em cartaz, porque o próprio trailler denunciava ser o tipo de cinema que não me atrai. Mas me atraía.

Hoje já hesitamos por outro motivo: sessão 3D esgotada. Deixamos para ver outro dia com os oculinhos ou vemos hoje mesmo? Acabamos entrando.

O roteiro em si não é muito surpreendente. Mas surpreende com o resto: a mensagem, a fotografia, os efeitos, a direção, nos atores. Tudo converge para uma sensação muito boa que se sente do início ao fim - é claro que mitigada por situações de tensão, mas nada que nos tire daquele sonho de viver em harmonia.

Sabe, acho que a nossa cultura ainda não está perdida. Podemos fazer coisas boas, mesmo usando aquilo que nos parece mero modismo, tipo computação gráfica e efeitos especiais. É só querer tocar o coração das pessoas.

Por isso recomendo que conheçam a história do Avatar. Nos faz refletir sobre nossas ações e, sobretudo, sobre nossas crenças. Nos faz crer... em algo útil e saudável.

A próxima sessão é 3D.

About thoughts

2010-01-05T13:28:00.000-02:00

Pensar, pensar, pensar...
Esta é a virtude de viajar.

Desejo

2009-12-26T00:04:00.002-02:00

Como sempre, uma literatura de fim de ano:

Desejo primeiro que você ame,
E que amando, também seja amado.
E que se não for, seja breve em esquecer.
E que esquecendo, não guarde mágoa.
Desejo, pois, que não seja assim,
Mas se for, saiba ser sem desesperar.
Desejo também que tenha amigos,
Que mesmo maus e inconsequentes,
Sejam corajosos e fiéis,
E que pelo menos num deles
Você possa confiar sem duvidar.
E porque a vida é assim,
Desejo ainda que você tenha inimigos.
Nem muitos, nem poucos,
Mas na medida exata para que, algumas vezes,
Você se interpele a respeito
De suas próprias certezas.
E que entre eles, haja pelo menos um que seja justo,
Para que você não se sinta demasiado seguro.
Desejo depois que você seja útil,
Mas não insubstituível.
E que nos maus momentos,
Quando não restar mais nada,
Essa utilidade seja suficiente para manter você de pé.
Desejo ainda que você seja tolerante,
Não com os que erram pouco, porque isso é fácil,
Mas com os que erram muito e irremediavelmente,
E que fazendo bom uso dessa tolerância,
Você sirva de exemplo aos outros.
Desejo que você, sendo jovem,
Não amadureça depressa demais,
E que sendo maduro, não insista em rejuvenescer
E que sendo velho, não se dedique ao desespero.
Porque cada idade tem o seu prazer e a sua dor e
É preciso deixar que eles escorram por entre nós.
Desejo por sinal que você seja triste,
Não o ano todo, mas apenas um dia.
Mas que nesse dia descubra
Que o riso diário é bom,
O riso habitual é insosso e o riso constante é insano.
Desejo que você descubra,
Com o máximo de urgência,
Acima e a respeito de tudo, que existem oprimidos,
Injustiçados e infelizes, e que estão à sua volta.
Desejo ainda que você afague um gato,
Alimente um cuco e ouça o joão-de-barro
Erguer triunfante o seu canto matinal
Porque, assim, você se sentirá bem por nada.
Desejo também que você plante uma semente,
Por mais minúscula que seja,
E acompanhe o seu crescimento,
Para que você saiba de quantas
Muitas vidas é feita uma árvore.
Desejo, outrossim, que você tenha dinheiro,
Porque é preciso ser prático.
E que pelo menos uma vez por ano
Coloque um pouco dele
Na sua frente e diga `Isso é meu`,
Só para que fique bem claro quem é o dono de quem.
Desejo também que nenhum de seus afetos morra,
Por ele e por você,
Mas que se morrer, você possa chorar
Sem se lamentar e sofrer sem se culpar.
Desejo por fim que você sendo homem,
Tenha uma boa mulher,
E que sendo mulher,
Tenha um bom homem
E que se amem hoje, amanhã e nos dias seguintes,
E quando estiverem exaustos e sorridentes,
Ainda haja amor para recomeçar.
E se tudo isso acontecer,
Não tenho mais nada a te desejar.

Victor Hugo

Elephant gun

2009-12-24T10:29:00.000-02:00

Econômetro

2009-12-23T00:16:00.000-02:00

Lembro quando, logo no início do plano real, pegava ônibus com mamãe e pagava R$ 0,30 pela passagem.

E foi aumentando, aumentando, aumentando... E o serviço foi piorando, piorando, piorando...

Hoje pagamos R$ 2,20 pra andar num ônibus sem ar condicionado. E R$ 2,50 num com ar.O engraçado é que os de R$ 2,50 só circulam no inverno.

Não faz dois anos a Câmara dos Vereadores do Rio aprovou a prorrogação da concessão da maioria das empresas de transporte rodoviário urbano sem licitação. E cada uma dessas empresas tem umas três linhas que fazem o mesmo itinerário. Sei que pra bom entendedor meia palavra basta, mas nunca é demais ser textual: não há concorrência entre as empresas.

O metrô, vergonhosamente, tem duas linhas ridículas e há pouco tempo implantou um sistema de cobranças pelo qual você só pode comprar antecipadamente suas passagens se usar o metrô todo dia. Se não, corre o risco de perder o dinheiro gasto, porque o bilhete tem validade de dois dias.

Tudo isso, é bom dizer, pra esperar pelo menos quatro minutos entre uma composição e outra (em São Paulo, por exemplo, é um minuto de espera) e pelo menos quatro composições passarem pra você conseguir entrar numa lata de sardinha pra ir pra casa depois de um dia de trabalho.

Semana passada foi um desastre, e hoje parece que foi pior: inauguraram a linha direta Pavuna-Botafogo... mas os passageiros só iam até a Glória! Uma amiga minha ficou meia hora presa entre duas estações.

Isso sem falar naquele Riocard, que tem meia dúzia de postos de recarga e um recadastramento absurdo, que deixa aluno sem aula, idoso a pé e gestante com dor nas costas. E não falei dos cadeirantes... Em suma, disseram que o Riocard era pra facilitar a vida do cidadão, mas na prática mesmo só serve pra controlar a gratuidade.

E agora vem esta proposta de bilhete único intermunicipal do governo do Estado: R$ 4,40 (pasmem, já descontados os subsídios do Estado) pra andar em no máximo duas modalidades, com direito a no máximo duas viagens por dia com no mínimo uma hora de intervalo cada uma. Ou seja, se o sujeito quiser resolver suas pendências burocráticas, por exemplo, vai ter que pagar R$ 4,40 mais uma passagem de cada vez.

Depois perguntam por que esta cidade tá parada, por que a área portuária e a cidade nova estão abandonadas... Me explica como desnvolver economicamente uma cidade sem política de transporte público?

Afê!

Copenhague (moral da história)

2009-12-17T21:01:00.000-02:00

Parem o mundo que eu quero descer antes do ponto final!

Na casa e no transporte público... mas na biblioteca não.

2009-12-08T01:06:00.001-02:00

Se você quer ler no Rio fora do seu horário de expediente, possui duas opções:

1. sua cabeceira - ótimo para leituras de passatempo antes da soneca, depois do banho e do jantar; não possui horário-limte (só o seu mesmo).

2. o metrô - excelente opção para aproveitar aquele tempinho vago mas não tão vago e estudar (concurseiros e universitários de plantão, agarrem com força!).

Biblioteca? No Centro da cidade e em uma meia dúzia de bairros onde haja uma das poucas universidades privadas que levam a qualidade do ensino minimamente a sério você encontra outra meia dúzia de bibliotecas abertas entre 8:00 e 22:00. Mas elas fecham nos fins de semana. Universidade Pública? Também só de segunda a sexta. Horário mínimo: 9 da manhã. Horário máximo: 8 da noite.

Não há opção. Mesmo os centros culturais não abrem exceção ao horário de expediente para as bibliotecas, que acabam funcionando das 10:00 às 18:00, no máximo - pode procurar, passei duas hora na internet pesquisando.

Portanto, concurseiros, não trabalhem se não tiverem paz em casa para estudar (e isso é muito comum). Portanto, acadêmicos, tentem uma bolsinha mixaria daquelas do CNPq ou da CAPES para produzir alguma coisa. Só assim estarão livres para aquelas leituras que só se fazem nas bibliotecas.

PS: outro dia mesmo saiu reportagem sobre o hábito raro de leitura do brasileiro. As estatísticas são coincidência?

2009-11-24T00:43:00.000-02:00

Jorge Machi

Agora diga.

2009-11-20T00:12:00.000-02:00

Visitando minha amiga do gato amestrado (link ao lado), lembrei do Arcade Fire, que não ouvia há algum tempo. Como gosto muito deles, fui pro youtube procurar outras coisas. Taí aí outra música que gosta muito: Wake up. Este aí é com David Bowie.

2009-11-15T21:58:00.001-02:00

No sonho esta noite
Vi um grande temporal.
Ele atingiu os andaimes
Curvou a viga feita
A de ferro.
Mas o que era de madeira
Dobrou-se e ficou.

Bertold Brecht

2009-11-12T00:15:00.000-02:00

Da dança que extasia qualquer eu,

No caminho fez-se o medo pelo breu.

A casa, no térreo, se envolveu

Na ausência de um cão que faleceu.

Pavor de silêncio e de barulho

desvia no banho em que mergulho,

mas retorna na iminência de um esbulho.

Quando penso que está quase no final,

o telefone queda sem sinal.

E a notícia que se alastra soa mal:

espalha como o breu num vendaval.

A paz alivia o coração

quando enfim se esvai a solidão:

a mãe, o pai e um irmão.

Paz que não compensa este pavor,

mas permite, com todo o calor,

que se sonhe sob o amparo do amor.

É isso aí!

2009-11-08T23:27:00.000-02:00

Vimos This is it, o documentário que a produtora do megashow do Michael Jackson montou para ~~tentar~~ cobrir os rombos decorrentes da morte dele.

Tá, eu sei, sou suspeita pra falar. Por isso mesmo, e para não parecer piegas demais, vão aí resumidamente algumas conclusões a respeito do show, da equipe e do artista:

1) o show ia ser animal!;

2) imagine os maiores sucessos do Michael sendo tocados com os mesmos arranjos musicais dos álbuns, com o mesmo formato de vídeo, mas com uma produção atualizada à tecnologia do século XXI, tipo pirotecnia, multiplicação gráfica de pessoas, aranha gigante, o Michael saindo de um robozinho, etc... o show era bem isso.

3) o Michael estava dançando melhor do que quando lançou o último álbum, Invincible,em que ele gravou o videoclipe You Rock My World, o pior da carreira dele;

4) se você sempre pensou que o Michael era perfeccionista... ele era mil vezes mais;

5) na equipe, além do Ortega, estavam os melhores bailarinos de rua do mundo e uns músicos do ~~c...~~;

6) nunca aprove uma nota ou um tecido de figurino ou um recurso digital qualquer sem falar com o homem: você pode levar um esporro;

7) não queira levar um esporro do Michael... principalmente se ele disser que é por amor ("i´m saying for love, l-o-v-e, love!");

8) não acredito que ele morreu antes de eu ver um show dele.

Assistam ao filme. Não há pieguices. Mostra o Michael como ele era, com defeitos e virtudes, manias e desprendimentos. Vale a pena.

2009-10-29T23:16:00.000-02:00

Minha vida, meu minuto de vida.
Minuta da minha vida.

A cena

2009-10-27T23:48:00.002-02:00

Faz pouco quebramos a cabeça com a santa ceia. Mil peças, uma por uma, encaixadas ao longo de uma semana tormentosa.

Não sou dada aos ensinamentos bíblicos - nunca os li de verdade - e ~~creio~~ penso até que, de regra, minha mania de enxergar o mundo historicamente jamais me permitiria ver naquela cena algo além de um quadro que, ao longo de muitos anos, assumiu variadas interpretações.

A minha sempre foi a de um homem que prenunciou ~~subversivamente~~, antes mesmo do mercantilismo, o manifesto de 1848.

Que digam os políticos, historiadores, filósofos, teólogos e afins que é isso?! heresia histórica, epistemológica, paradigmática! Penso mesmo que a história se repete, embora, é verdade, de maneiras distintas.

Que digam os religiosos que é isso?! heresia! A eles, que têm o direito de crer, tenho procurado incessantemente uma justificativa.

E nessa busca talvez tenha encontrado naquela cena algo além de um objeto de múltiplos olhares.

A diferença entre a cena e o prenunciado manifesto é que, em vez de clamar para que os Homens pegassem em armas, aquele homem repartiu entre eles o pão, esperando e instigando, com o dom da palavra, que fizessem o mesmo.

Está aí a beleza da santa ceia neste mundo de hoje: cada peça, um milésimo da cena; e as peças, unidas umas às outras, a cena inteira, linda como deveria ser.

Chegará o dia em que o prenúncio se concretizará - a igualdade e a solidariedade entre os homens.

Enquanto isso, a cena segue fixada à minha parede e à minha história.

Dear friend

2009-10-23T21:23:00.004-02:00

Engana-se quem diz que o homem não é capaz de amar.

Amar é fácil. Tão fácil quanto impor condições ao amor.

É isto o que me entristece: saber que jamais verei no homem um amor incondicional.

Mas é também o que me alivia: lembrar que, dentre tantos homens, fui dos poucos que experimentaram um amor que por nada se interessasse senão por um punhado de comida e um pouco de paz no sono.

Eu, homem, sem amor incondicional, não tive paz no sono: sonhei que você ia num ônibus para bem longe e me abandonava no meio da rua.

Agora eu sei que você subiu de verdade naquele ônibus.

Mas o seu amor, incondicional sempre, guardo dentro de mim... porque sei que na humanidade jamais hei de encontrá-lo outra vez.

Quem disse que mineiro come quieto?

2009-10-12T15:48:00.001-03:00

Quinta-feira, Mari ia contando sobre como andava sua vida quando chegamos ao sinal aberto, aquele que se atravessa do fórum até a Av. Erasmo Braga.

- Onde fica o metrô mais próximo daqui?, perguntou uma moça.

Solícita, Mari respondeu que estávamos indo para lá, e a mulher resolveu nos seguir.

Fechado o sinal, começamos a andar, e a moça resmungou:

- Gente, nunca vi trânsito igual!, tudo isso é "só" por causa daquela confusão na Central? – como se a confusão na Central fosse pouca coisa.

- Olha, a Central até ajuda, mas esta cidade é assim mesmo: choveu, para tudo... – respondi.

- Ah, então eu não sei como vocês conseguem morar nesta cidade porque eu não aguentaria porque eu nasci aqui mas fui pra Minas bem nova nunca mais voltei e agora tive que vir pra cá por causa de um evento e eu estou sofrendo aqui porque em Minas não tem esse trânsito agora você vê pra ir pra Jacarepaguá eu tenho que pegar metrô um ônibus em Copacabana e depois outro ônibus na Barra e eu sofro com isso porque em Minas não é assim porque em Minas eu chego em qualquer lugar de ônibus sem perigo nenhum porque essa violência do Rio de Janeiro...

Nisso, interrompi a moça porque Mari tinha me abandonado pra eu ouvir sozinha aquele monte de ladainha e já estávamos atravessando para o Buraco do Lume quando a moça virou pro lado contrário:

- O metrô é pra cá, senhora.

- Não, vou pegar o ônibus aqui mesmo porque não dá pra pegar metrô ônibus depois outro ônibus porque é muito cansativo pra mim que estou acostumada com Min...

E, conforme íamos nos afastando, não ouvíamos mais aquela voz ao longe. Mas ríamos de longe, porque no Rio, minha senhora... no Rio se ri de tudo. Até do trânsito... e de longe.

A Casa dos Mortos

2009-10-09T10:17:00.002-03:00

O último post do Antiblog de Criminologia (link ao lado), de Salo de Carvalho, prestigiou o documentário A Casa dos Mortos, da diretora e antropóloga Débora Diniz, que mostra a realidade dos manicômios judiciais.

O roteiro inicial do filme foi adaptado para contemplar um poema de Bubu, que possui uma história de 12 anos de passagens pelos hospitais psiquiátricos, escrito simultaneamente às filmagens.

A película é curta, mas objetiva e sensível.

Valia postar o vídeo e o poema, logo abaixo.

A Casa dos Mortos

Bubu

A casa dos mortos

das mortes sem batidas de sino.

- Cena 1 deste filme-documentário

do mesmo destino de sempre;

é que aqui é a casa dos mortos!

***

A casa dos mortos

das overdoses usuais e ditas legais.

- Cena 2 deste filme-documentário

do mesmo destino de sempre;

é que aqui é a casa dos mortos!

***

A casa dos mortos

das vidas sem câmbios lá fora.

- Cena 3 deste filme-documentário

do mesmo destino de sempre;

é que aqui é a casa dos mortos!

***

Prá começo de conversa, são 3 cenas,

são 3 cenas anteriores e posteriores

às minhas 12 passagens

pelas casas dos mortos,

que são os manicômios;

- tenho - digamos assim ! -

surtos de loucura existencial brejinhótica,

relativos à minha cidade natal,

Oliveira dos Brejinhos - Bahia - Brasil;

voltando às cenas:

... cenas que, por si sós,

deveriam envergonhar os ditames legais

das processualísticas penais e manicomiais;

mas, aqui é a realidade manicomial!

***

Pois, bem: são 3 cenas,

são três cenas repetidas e repetitivas

de um ritual satânico-sacro

com poucos equivalentes comparados de terror,

cujo estoque self-made in world

é o medicamentoso entupir de remédios,

o qual se esquece de que

A Era Prozac

das pílulas da felicidade

não produz A Era da Felicidade

da nossa almática essência de liberdade;

mas, aqui é a realidade manicomial!

***

E, ainda sobre as 3 cenas:

são 3 cenas de um mesmo filme-documentário:

Cena 1, das mortes sem batidas de sino;

Cena 2, das overdoses usuais e ditas legais;

Cena 3, das vidas sem câmbios lá fora

- que se reescrevam, então,

Os Infernos de Dante Alighieri;

mas, aqui é a realidade manicomial!

***

Reporto-me às palavras de um douto inconteste,

um doutor que rompeu o silêncio,

o jornalista Jânio de Freitas,

do jornal A Folha de São Paulo:

"A psiquiatria é a mais atrasada das ciências"

- Parafraseio Jânio de Freitas

porque a casa dos mortos,

que é a metáfora arquitetônica

pela qual designo a psiquiatria,

pede que se fale

contra si mesma!

***

E, por falar, também, em lucidez,

sou lúcido e translúcido:

a colunista-articulista Danuza Leão,

no jornal baiano A Tarde, explica:

"Lucidez é reconhecer

a sua própria realidade,

mesmo que isso lhe traga sofrimentos."

Mas, qual, ó Bubu!:

isto aqui é a casa dos mortos,

e, na casa dos mortos,

quem tem um olho é rei,

porque esta é a máxima e a práxis

da casa dos mortos.

***

Hospital São Vicente de Paulo /

Taguatinga - Distrito Federal - Brasil, abril de 1995:

o laudo a meu respeito (eu Bubu)

é categórico e afirma sinteticamente:

"O senhor Bubu é perfeita e plenamente lúcido!".

Mas, é que lá a psiquiatria é Psiquiatria Federal,

com P maiúsculo,

de propriedade patenteada

e de panteão da civilização;

enquanto que, aqui na Bahia,

a psiquiatria é psiquiatria estadual,

com p minúsculo,

de pôrra-louquice

e de prostíbulo do conceito clínico

(não custa nada afirmar:

eu Bubu fui absolvido

pela Psiquiatria Federal,

e eu Bubu fui condenado

pela psiquiatria estadual

- eis o mote da minha história!)

***

Isto é um veredicto!

- tomara que fosse um ultimatum

à casa dos mortos!

Alta

2009-10-05T11:28:00.003-03:00

Dolly vem pra casa hoje. Agora torçam para ela querer comer...

Be good...

2009-10-01T00:09:00.000-03:00

Minha Dollycão tá no hospital. Torçam por ela...

O que me basta

2009-09-15T21:41:00.007-03:00

Não quero mais a vida.

Quero a vida e um fim de tarde com café no campo, onde eu possa respirar ar puro e plantar tomate na horta.

Mas antes, quero a vida e uma montanha-russa, para encarar o vento e sentir medo de altura, pensar que é ali que a vida acaba e querer viver um pouco mais e melhor.

Quero me perder na noite de Buenos Aires e depois escalar os Andes, atravessar o Pacífico e visitar arquipélagos, depois partir para a Torre Eiffel e para o Coliseu.

Quero a vida e a confusão de sentir saudade e felicidade ao mesmo tempo, viver uma grande paixão, depois um grande amor e aí um grande fim.

Quero ver o sol se pôr no Arpoador, no Pelourinho e em Genipabu, e visitar Yanomamis para ver o mesmo filme ao lado deles.

Quero ser o fim da guerra e o início do paraíso, onde se ganham pão, água, vinho e um templo para orar, seja lá qual for o Deus em que eu acredite.

Quero ver o mar, a terra, as árvores, os pássaros e os peixes, e quero ver o homem na selva... a verdadeira selva, não a que ele construiu.

Quero ir a Angola e colher depoimentos de guerra, ver a reconstrução e andar de transporte coletivo.

Quero sumir da vida das pessoas que conheço e conhecer outras, depois também sumir da vida delas, até sumir do mundo de vez.

Quero ouvir música no ônibus, carregando mochila a pé, e à fogueira numa praia qualquer, em qualquer lugar do mundo, para dançar em volta dela com uns poucos e bons companheiros.

Quero a saga de ser deusa, mas mortal, para me infiltrar nos mitos gregos e fazer deles realidade, ver a tragédia que pode causar o amor e a alegria que pode trazer a esperança.

Quero a vida e um pouco de chocolate, para sentir prazer e ter paladar, porque não se sente mais o sabor das coisas neste mundo.

Quero a vida, beijo e lascívia, pura como o véu e carinhosa como a brisa. Quero a brisa...

Quero a vida, a brisa e um pouco de saúde... porque assim poderei morrer de viver mais do que pude.

A (des)crente

2009-09-13T00:09:00.006-03:00

Sabe, andei descrente do mundo. A moça do morro passou por mim, me deu bom dia, como vai? Fui muito bem até ver a prece em agradecimento por esta “água que eu levo para a casa”. A casa... A casa engraçada, não tinha teto, não tinha nada. E a filha da moça cruzou no meio da conversa, cruzou a linha no telemarketing, me deu bom dia, como vai? e, no fim do dia, não soube abrir o mesmo sorriso, depois do milésimo palavrão burguês e da milionésima açoitada patronal. A moça deu sermão, minha filha, agradeça a Deus, nosso Pastor, pelo emprego que tem. A moça disse: agradeça, não é qualquer um que tem a oportunidade de ouvir palavrões e de ser açoitado! A moça não sabe por que o mundo é assim. Só sabe que é. Ponto. “E agradeça, viu?” Foi então que fiquei descrente do mundo. Andei descrente desde então...

2009-09-09T00:33:00.002-03:00

Até eu queria saber quem sou agora...

Obrigada a sentir

2009-09-02T23:24:00.004-03:00

Sei que não posso compartilhar em demasia do sofrimento alheio.
O tempo tem me ensinado a controlá-lo para que não se transforme na irracionalidade que cega e obsta a solução das coisas.

Mas é justa esta medida do meu sofrimento: a que me faz racional para não me tornar indiferente.

Guerra no teatro legislativo

2009-08-16T12:22:00.003-03:00

Essa briga no Senado está bem interessante. É como se estivéssemos no teatro e a peça não fizesse o menor sentido - ou ao menos é como se achássemos que estivéssemos entendendo alguma coisa, mas não tivéssemos dimensão do recado que ela quer nos dar. O que está por trás da teimosia do Sarney em permanecer na presidência talvez só os historiadores do século XXII descubram. E, se de um lado ele tem o Senado inteiro na mão, de outro os atos secretos são nada do que ele é capaz de fazer e tolerar que se faça. Vide o que ocorreu no Maranhão este ano.

Na Colômbia?

2009-08-15T13:42:00.002-03:00

Parece que o Uribe tá colaborando pro discurso falso da guerra ao narcotráfico. E quem paga o pato? Amanhã, a Amazônia.

2009-08-11T00:29:00.004-03:00

Gosto de mim aqui, neste lugar do tempo.

Menina de sorte

2009-07-22T23:45:00.005-03:00

Sabe, eu acredito na sorte... Sei que ela polemiza demais... Mas e aquele dia em que você saiu de casa, foi parar num lugar completamente diferente do que tinha planejado e acabou conhecendo o amor da sua vida? Não faltam histórias de executivos que tiveram que adiar uma viagem e escaparam de um acidente trágico. Afora a meia dúzia de números que mudou a vida de meia dúzia de pessoas... É claro que é preciso não dar sorte para o azar. Mas o fato é que mesmo quem tem esse mérito precisa da sorte para (sobre?)viver. E é a ela que eles devem agradecer, todas as noites. Podem chamá-la de Deus, não tem problema. Prefiro nominá-la sorte mesmo, porque não sou supersticiosa nem religiosa: só acredito no que vejo. Deus eu nunca vi. Também não vi o azar depois de passar sob a escada. Mas a sorte?... a sorte eu garanto que vi!

Gone too soon

2009-06-25T20:33:00.002-03:00

Like a comet Blazing 'cross the evening sky Gone too soon Like a rainbow Fading in the twinkling of an eye Gone too soon Shiny and sparkly And splendidly bright Here one day Gone one night Like the loss of sunlight On a cloudy afternoon Gone too soon Like a castle Built upon a sandy beach Gone too soon Like a perfect flower That is just beyond your reach Gone too soon Born to amuse, to inspire, to delight Here one day Gone one night Like a sunset Dying with the rising of the moon Gone too soon

Tipo

2009-06-23T22:31:00.003-03:00

O retrato na porta. A porta no retrato: o retrato da porta. Porta-retrato.

Da rotina do paladar

2009-06-23T21:43:00.003-03:00

Gosto de ter que fechar a tampa do tubo da pasta de dente e apagar as luzes quando saio do recinto.

Gosto do seu edredon e do seu travesseiro.

Gosto de te censurar quando ouço suas asneiras à mesa, ao mesmo tempo em que gosto de rir delas.

Gosto de sentir o celular vibrando depois de ter desligado o telefone na sua cara porque liguei a cobrar.

Gosto de não gostar do David Lynch e de ficar cega quando você tampa meus olhos para eu não me assustar com a cena do filme.

Gosto do Keith Haring, do Escher e do Andy Warhol.

Gosto de não gostar de metal e mesmo assim gostar de ouvir Iron Maiden na voz do Bruce Dixon.

Gosto de viajar, de tirar fotos e de ser modelo fotográfico.

Gosto de responder ironias desmedidas e propositais sobre o sistema penal brasileiro e de rir do projeto de república islâmica que você quer implantar como ayatolá no Brasil.

Gosto de não entender nada de vinhos e de degustar aqueles que você escolhe por mim.

Gosto de comer muito e bem.

Gosto de ser censurada quando olho a vitrine de uma loja de sapatos.

Gosto de piscar meus olhos contra os seus, de fazer beijo de borboleta e de dormir de conchinha.

Gosto de ser contrariada quando digo que te amo e de confirmar que não te amo só pra ser contrariada de novo.

Gosto de contorcer o pescoço pra receber carinho e de dar gargalhada quando me atiro em você.

E, se não fosse você, baby, não gostaria de nada disso.

2009-06-19T12:46:00.000-03:00

O motorista era diferente. Guiou-o, com a voz, até o assento preferencial do coletivo. Mas a excepcionalidade mesmo veio em esperá-lo sentar antes de dar partida.

No curto percurso de quinhentos metros conservaram sobre sabe-se lá o quê, e logo o ônibus parou, com o freio de mão puxado.

Enquanto me preparava para sair pela porta traseira, o motorista abriu também a dianteira, para onde me dirigi preocupada com o fato de aquele velhinho estar à mercê da ajuda de uma única pessoa.

- O problema é que o mercado fica do outro lado da rua. – disse o motorista.

- Sem problemas. Por favor, me leve até a calçada. Ali consigo alguém para me ajudar a atravessar.

Logo me intrometi e me ofereci a me aventurar.

Não havia sinal de trânsito. E levá-lo até um seria ainda mais perigoso, com aqueles passinhos de formiga.

Ele me viu. Sei que me viu, quando me perguntou se me importaria caso acendesse um cigarro. Tanto me viu, que compreendeu que não fumo.

Respondi que tudo bem.

E ali ficamos esperando os vários momentos em que os carros estavam ao longe, mas não o suficiente para atravessarmos com os passinhos de formiga.

Quando o toco de cigarro caiu ao chão, alma do bem percebeu nossa dificuldade e se dispôs a ajudá-lo.

E ele estava em melhores mãos quando o deixei...

Para... ódia!

2009-06-14T15:00:00.003-03:00

Para evitar gravidez, diane 35 Para emagrecer, salada Para inflamação, gynben e unygin Para manchinhas, glyquin Para o sol, redermic 15 Para alergia, nasonex Para crise alérgica, desalex OBS: Tudo isso no auge dos 24 anos...

2009-06-02T22:50:00.001-03:00

Procurando um canto onde possa cantar um conto de vida...

Da rotina do deserto

2009-05-22T10:47:00.002-03:00

Depois da rotineira e ríspida discussão sobre o porvir político e pequeno que desejava, ela atravessaria atordoada um campo repleto de gatos. Os gatos procriar-se-iam em crescente exponencial a cada dia, mas ela não perceberia a diferença dos números. A beleza das árvores, dos lagos, dos peixes, dos perus, dos pavões, das cotias, dos patos e das pontes não se esconderia jamais atrás do descuido do poder público. A travessia, porém, seria alheia a tudo. Terminaria num deserto de comerciantes que imporiam a qualidade de seus produtos na voz. Seriam tantas as vozes, roucas, plenas, agudas, graves, fanhas, molecas, sérias... Vozes de rádio fazendo marketing primitivo. Mas nenhuma delas se sobreporia às das cenas das rotineiras e ríspidas discussões sobre o porvir político e pequeno que desejava. Ela passaria por predinhos antigos, com fachadas destruídas e restauradas. Neles, porém, enxergaria um dedo em riste contra sua cara. Pararia à frente de restaurantes com odor de gordura, mas o cheiro de mofo das instalações do centro acadêmico ainda impregnariam sua memória. Esbarraria em mulheres vestidas a veludo. Só o que poderia sentir na pele, contudo, seria o suor nas pernas provocado pelo couro do sofá.

Provaria uma especiaria oferecida por um vendedor, mas o gosto da adrenalina misturada à saliva esconderia o ardor da pimenta

Ela atravessaria aquele deserto todos os dias. Todos os dias no deserto à sua volta e no oásis dos seus pensamentos.

Tão alheia a tudo que só poderia se dar conta anos depois, quando passaria por ali e perceberia como havia triplicado o número de gatos naquele campo, como os predinhos eram graciosos - e que pena que estariam tão destruídos -, como aquelas vozes a irritariam, como o cheiro de gordura lhe provocaria ânsia, como se esbarrariam com frequência as pessoas por ali.

Finalmente, provaria uma pimenta deliciosa e, sem titubear, levraria um frasco à casa.

Ficção ou realidade?

2009-05-19T22:30:00.004-03:00

Foram estas as palavras que Gabriel García Marquez atribuiu ao general Moncada, quando, sentenciado à morte, foi indagado por Aureliano Buendía, com quem trocou segredos de guerra do lado oposto, se não teria feito o mesmo contra ele caso os conservadores estivessem no comando do então município de Macondo:

"Provavelmente. Mas o que me preocupa não é que me fuzile, porque ao fim e ao cabo, para pessoas como nós esta é a morte natural. O que me preocupa é que de tanto odiar os militares, de tanto combatê-los, de tanto pensar neles, acabou se tornando como um deles. E não há um ideal na vida que mereça tanta abjeção. Neste passo, não só será o ditador mais despótico e sanguinário de nossa história, mas acabará fuzilando minha comadre Úrsula tratando de apaziguar sua consciência."

Lembrando que Úrsula é mãe do coronel Aureliano e contrária ao fuzilamento.

Alguma coincidência com a realidade?

Ai,ai...

2009-05-17T20:58:00.000-03:00

Tô precisando estudar. Alguém aí dá uma força?

2009-05-09T13:27:00.003-03:00

Conheceram-se numa boate em São Paulo. Ele mauricinho, dizendo que trabalhava em banco. Ela arrumada, dizendo que tinha namorado. Não faria diferença, ele estava interessado em outra mulher. Mas no dia seguinte a procurou. Ela já sabia o que queria da vida e não tinha paciência para cantadas inúteis. Mesmo assim, ele esteve no Rio de Janeiro, no carnaval. Queria encontrá-la, mas mal conseguiu. Ela também não tinha saco para encontros casuais. Ele voltou à garoa, e ela nem tinha saído do lugar. Enquanto ela bebia cerveja no centro da cidade, num papo revolucionário sobre exploração bancária da população de baixa renda, ele bebia vinho na Vila Madalena, explicando como o spread havia aumentado e a inadimplência diminuído, mesmo com as taxas lá em cima. Ele voltou para o Rio, mas evitou o papo do spread. Preferiu falar de comunismo e mostrar que gostava da Lapa. Ela curtiu um pouco e voltou a São Paulo no fim do ano. Não deixava de estar decidida, mas desta vez ela queria. Estava, porém, desistida. Ainda assim, ele a levou a uma pizzaria, onde encontraria alguns amigos malucos e/ou divertidos. Depois sugeriria uma balada. Ela acompanhou a noite. O amigo os deixou sozinhos. E sozinhos eles foram embora...

Em terra de santa cruz...

2009-05-06T10:25:00.002-03:00

Quero registrar a resposta do Deputado Devanir Ribeiro (PT-SP) ao programa CQC, na cobertura do fim da bagunça das passagens aéreas. O diálogo foi algo como isto: como sempre, Danilo Gentili fez uma pergunta irônica, do tipo "o Sr. gostou do fim da farra das passagens?", mas não obteve resposta. Depois da terceira tentativa, o monólogo virou diálogo parecido com este: - A imprensa não deveria se meter no que acontece no Congresso. Ligeiro comentário: não que eu considere a imprensa responsável, até porque ela sempre soube dessa bagunça e nunca publicou nada a respeito. Bom, pelo menos alguém de bom senso finalmente resolveu falar, né? Continua o diálogo: - Ah, não?! Por quê? - Porque ela não paga nada aqui dentro. - Ah, eu pago: fui eu que paguei a construção daquela parede ali, ó. E o seu salário eu também pago. Agora, observe a resposta: - O povo também paga e não vem aqui reclamar! Olha... sem comentários!

Parafraseando...

2009-05-01T00:56:00.003-03:00

Sabedoria é a consciência de ignorar.

Bate-boca

2009-04-24T11:21:00.003-03:00

O episódio no STF é lamentável. Lamentável porque a Constituição exige idade mínima para compor o STF justamente para louvar a maturidade e a sensatez. Anteontem o que houve foi imaturidade e insensatez. Sinceramente, neste estágio pouco me interessa quem tem razão e quem não tem. Não é mais o que está em jogo. Estava, até aquilo acontecer. Mas não mais. Se há exposição na mídia, se não há, se há populismo judicial, se não há... Isso é o que menos importa neste momento. Agora, que intrigas pessoais não virem motivo oculto das próximas decisões.

2009-04-20T11:23:00.004-03:00

Ah!, esse meu velho pensamento...
ele quer sair de dentro de mim.

Fabricada

2009-04-15T22:59:00.002-03:00

Não sou feita de papel. Não me rasgo fácil e não sirvo de chapéu. Não sou feita de pedra. Não me erode a chuva e sou mais dura na queda. Não sou feita de plástico. Não me atrai o lixo e adoro o realístico. Não sou feita de açúcar. Não me dissolve a água e sou amarga na luta. Não sou feita de sal. Não me eletriza o cobre e sei ser doce afinal. Não sou feita de aço. Não me enrijece o coração e derreto no mormaço. Me diga feita de flores, das orquídeas que colorem os jardins, das trepadeiras que se agarram a um fim, dos cactos que se firmam nos confins. Me diga feita de mãos que eu estenda enfim, de pés por que ande assim, de corações que me digam sim. E me diga feita de amor porque é o amor que lhe alimenta... e a mim.

Para tomar fôlego I

2009-04-01T21:26:00.001-03:00

Ultimamente parece que estamos sendo engolidos por um mar de injustiças e nele morrendo afogados.

Nessas horas, nada como um bom presságio, desses que mais parecem momentos de calmaria da maré e nos permitem respirar até que venha a próxima onda.

Dois me ocorreram há pouco no trabalho, e reproduzo um deles porque é contagiante. Quem sabe não te anime também?

Mas até a injustiça como também o Antidireito (isto é, a constituição de normas ilegítimas e sua imposição em sociedades mal organizadas) fazem parte do processo, pois nem a sociedade justa, nem a Justiça corretamente vista, nem o Direito mesmo, o legítimo, nascem dum berço metafísico ou são presente generoso dos deuses: eles brotam nas oposições, no conflito, no caminho penoso do progresso, com avanços e recuos, momentos solares e terríveis eclipses.

LYRA FILHO, Roberto. O que é Direito? 7.ª ed. Brasiliense, 1986, p. 121. O outro fica para o próximo post...

Século XXI... pós-colonial?

2009-03-31T10:41:00.004-03:00

Não é óbvio demais que muro lembra gueto? Apartheid? Palestina? Guerra Fria?

Dirão: é para conter o avanço de construções irregulares!

Para vocês tenho duas observações:

1) para conter o avanço de construções irregulares, construam regularmente em outros locais, onde as pessoas possam viver com dignidade;

2) não utilizem o meio ambiente como pretexto para oprimir quem já vive oprimido o suficiente.

Esta é a minha resposta para quem, na eleição, andou dizendo que o outro candidato era da elite e este era do povo.

O que mais me assusta é que a polêmica está mais tímida do que deveria estar. Assusta, mas não surpreende, a julgar pelos nossos canais de comunicação...

A história em nossas mãos

2009-03-24T22:55:00.004-03:00

Hoje faz cinco anos que o Armênio não governa mais a FND. Hoje faz cinco anos que vivi talvez a maior e melhor experiência da minha vida. Hoje faz cinco anos que aprendi a fazer história. Hoje faz cinco anos que vejo a história acontecer. E, por achar conveniente, cito aqui: Hoje eu sonhei contigo, tanta desdita, amor nem te digo Tanto castigo que eu tava aflita de te contar Foi um sonho medonho desses que às vezes a gente sonha E baba na fronha, e se urina toda e quer sufocar Meu amor vi chegando um trem de candango Formando um bando mas que era um bando de orangotango pra te pegar Vinha nego humilhado, vinha morto-vivo, vinha flagelado De tudo que é lado vinha um bom motivo pra te esfolar Quanto mais tu corria mais tu ficava, mais atolava Mais te sujava, amor, tu fedia, empesteava o ar Tu que foi tão valente chorou pra gente, pediu piedade E, olha que maldade, me deu vontade de gargalhar Ao pé da ribanceira acabou-se a liça e escarrei-te inteira A tua carniça e tinha justiça nesse escarrar Te rasgamo a carcaça, descendo a ripa, viramo as tripas Comendo os ovos, ai, e aquele povo pôs-se a cantar Foi um sonho medonho desses que às vezes a gente sonha E baba na fronha e se urina toda e já não tem paz Pois eu sonhei contigo e caí da cama Ai, amor, não briga, ai, não me castiga Ai, diz que me ama e eu não sonho mais Chico Buarque

O leitor

2009-03-21T00:33:00.002-03:00

Se você quer catarse assista a "O leitor".

No começo dá pra achar que é mais um clichê. Mas a trama nos surpreende a cada minuto. Vem um misto de sensações múltiplas, desde raiva até piedade.

Mal saí do cinema e já acrescentei à listinha aí ao lado.

Pensei em colocar a sinopse por aqui, mas desisti. Um porque posso me comprometer com direitos autorais. Dois porque a sinopse não encanta muito (e olha que procurei por aí).

Na pesquisa dos textos me surpreendi com a péssima crítica de Chico Fireman. Gostei muito de Billy Elliot, mas acho que o próprio Daldry não gostaria da comparação entre os dois filmes. "O Leitor" vai muito além de uma discussão sobre o holocausto. É preciso ter um pouco mais de sensibilidade para captar as múltiplas mensagens do filme: amor, solidão, frustração, ignorância, injustiça, remorso, superação. Tudo isso - e mais um pouco - se sente na frente da tela. E quem não sente - tenho medo de afirmar, mas... falta feeling.

2009-03-19T21:51:00.005-03:00

O patrão devia e não pagava não. O servil cobrou com a macheza de um durão. O patrão falou que não tinha perdão: foi à delegacia e o enquadrou na extorsão.

A droga da política de drogas

2009-03-13T21:01:00.003-03:00

Quando escrevi a monografia sobre o assunto, não estava com a falsa expectativa de que as alternativas que propus estivessem sendo cogitadas pelas principais autoridades (sic - refiro-me àuelas que mandam) do assunto. Evidentemente, a coisa é muito mais complexa.

Ontem mesmo saí surpresa de casa quando soube que alguma coisa podia mudar. E feliz também. Mas hoje meu ceticismo voltou à tona porque deu tudo errado.

Não vou me estender no assunto, mas coloco algumas questões que não me deixam em paz, principalmente quando vejo a imprensa fazer estardalhaço em cima do tráfico (a mesma impresna, aliás, que criticou o resultado da reunião das Nações Unidas de ontem):

1. Quando vamos perceber que o combate às drogas é uma guerra com graves consequências, como a morte de jovens e inocentes, em prol de uma política que não tem resultado algum, e isso está a um palmo dos nossos olhos?

2. Quando vamos deixar de criminalizar uma conduta que diz respeito apenas ao indivíduo, jamais à sociedade, e deslocar as verbas gastas com armas e aparato policial para o aparelho de saúde?

3. Quando vamos entender que a prevenção funciona melhor que a repressão?

4. Quando vamos perceber que estamos criminalizando a pobreza, e não a droga propriamente dita?

Tem muito mais. Mas acho que já desabafei.

2009-03-03T23:02:00.004-03:00

Este episódio da morte do Nino e do Chefe de Estado Maior da Guiné-Bissau me fez lembrar alguém muito especial que veio de lá. O menino tinha fugido a pé da guerra civil e, depois que ela acabou, voltou pra casa e veio parar no Brasil pra estudar lá na faculdade. Ele sentia falta da família. Mostrava as fotos e as páginas eletrônicas biassu-guineenses com muito orgulho. E contava a história do país com fevor. Contou várias coisas: que o Nino havia estado no poder por dezoito anos e, depois de deposto, teve que sair do país; depois de algum tempo, fez um acordo com a mesma oposição que o havia deposto, para voltar ao país, e se reelegeu; não sei se é ele o mesmo presidente que embolsou metade de um empréstimo europeu sob o fundamento de que havia perdido muito dinheiro nas suas plantações de arroz durante a guerra civil. E agora esse episódio. A Europa jogou suas colônias à própria sorte. Mas acho que é isso que faz os povos mais fortes, como esse amigo meu, que lutava contra uma saudade monumental da terra e da família dele, mas não desistia das escolhas que fazia. Nunca. É assim que a gente deve encarar as coisas neste tempo de "desordem sangrenta" e "arbitrariedade consciente", para lembrar Brecht. É assim que a gente tem que ser.

Rotina boa da saudade

2009-03-01T18:09:00.003-03:00

Enquanto ele acariciava seu pescoço com as pontas dos dedos, ela o contorcia para o lado contrário, como um gato mimado. Ele fazia bico, fixando o olhar nos olhos dela, e dizia que estava triste. Ela dizia que também. Depois esperava na sala enquanto ele buscava a mochila no quarto. Eles saíam pela porta coletiva do condomínio e andavam de mãos dadas até a esquina. Ela chamava um táxi. Ele a beijava, depois abraçava. Ela pedia que ele ligasse quando chegasse. Ele dizia tá bom. Ele entrava no carro e pedia a rodoviária. Ela ficava esperando-o virar o rosto para trás enquanto o motorista acelerava. Nas vezes em que ele olhava, eles se despediam num aceno de mãos. Até ele desaparecer na poeira da rua ela ficava ali, parada. Depois virava as costas e voltava para casa. E ficava aguardando ansiosamente até a semana seguinte, quando tudo se repetiria...

As mulheres sabem...

2009-02-26T19:38:00.003-03:00

Aproveitando o ensejo do aniversário...

é impressionante como uma pessoa que nunca se preocupou com nada que dissesse respeito à vaidade, que sempre comeu o que há de menos e evitou o que há de mais saudável, que nunca fez exercícios físicos para manter a forma - no máximo para se divertir - que sempre bebeu muito, que nunca passou hidratante no corpo, nem protetor solar ou coisa que o valha, que nunca usou perfume e sempre andou largada, com saiões ou shorts e chinelo, que poucas vezes se maqueou e nunca se preocupou com celuilites e estrias ,do nada passa a ir ao dermatologista para tratar as manchinhas da pele com ácido e protetor solar, ir à academia para emagrecer, pensar em usar creme hidratante no corpo e comprar uns outros para evitar rugas - afinal, em pouco tempo você vai chegar nos trinta - e etc...

Você pode até me dizer que com 24 anos a pessoa é nova demais pra ter esse tipo de neura.

Mas, considerando que a vida não é muito simples e que, quando mal fecha uma etapa já tem que emendar na outra igual uma doida e daí as rugas podem mesmo começar a aparecer; considerando que os anos de banho de sol irresponsável causam mesmo as manchinhas na pele e considerando que, quando a gente é mais nova, vê a nossa mãe também com 24, 25 anos fazendo a mesma coisa...

olha, sei não, hein?! Acho que é melhor eu me cuidar!

2009-02-20T23:23:00.004-03:00

Tenho tido dificuldades pra escrever aqui. Não que não haja assuntos ou que minha vida seja um marasmo. Na verdade, acho mesmo que é a felicidade - de ter o Zé e o meu trabalho, de ter os amigos, apesar da minha falta de tempo... Acho que é ela que tem me subtraído a inspiração. Não que me julgue alguém digno de dizer que se inspira em algo e se torna o que alguns se tornaram - Machados, Vinícius, Mários, Clarices... O que quero dizer é que nada mais me causa perplexidade, nem tristeza, nem angústia, nada. Só felicidade. E é nessas horas que eu descarto o romantismo e vou direto ao desejo de dizer alguma coisa, mesmo sem doença, mesmo sem amor proibido ou não correspondido, mesmo com o verão, a primavera e tudo o mais... Podia escrever sobre todos os absurdos que estão acontecendo no Oriente Médio e sobre tudo de errado que tenho visto enquanto trabalho. E como o trabalho me proporciona enxergar tantas injustiças e deslealdades! Mas, não sei se por egoísmo ou até medo de ser antiética, nada disso tem me inspirado não. E por isso mesmo fiquei surpresa outro dia, lendo uma matéria no jornal. Por coincidência - e logo percebi porque tem gente que faz da escrita o logotipo -, era de um ex-colega de trabalho. Essa coisa de você nostalgiar não necessariamente o que viveu com as pessoas no passado, mas pelo menos o que conviveu... Isso me fez querer saber por onde andava esse colega. - Ando onde há espaço, ele me respondeu. Não sou boba. Não me arrisquei em retrucar. Mas era essa a inspiração - e talvez o conhecimento - que me faltava agora.

O castelo do Edmar

2009-02-09T10:07:00.003-02:00

Vou dizer uma coisa. Quando bati o olho na capa do jornal e vi a notícia do castelo do Edmar eu nem fiquei chocada, que é isso que a gente espera mesmo de 90% - para não generalizar - dos congressistas. Mas até ali eu só tinha batido o olho. Lendo mesmo, fui saber que o Ministério Público estava movendo uma ação coletiva e pedindo pra bloquear o castelo, porque o Edmar tinha umas dívidas trabalhistas naS empresaS (isso mesmo, no plural) dele. Então: 1) o cara tem um castelo; 2) o cara tem algumas empresas e 3) pra completar a caradura, o cara tá devendo verba trabalhista! Na boa, se é pra fazer isso, pelo menos escolhe um castelinho menos brega, né?!

2009-02-09T10:05:00.003-02:00

Preciso dividir um momento da minha vida com as pessoas: voltei a ter meu cantinho no trabalho. É uma mesa bem grande com luz individual e tudo! Ufa!

Alcunha

2009-02-05T21:01:00.007-02:00

Resolvi contar - aos poucos que ainda não sabem, mas permanecem curiosos - o porquê de o endereço deste blog raramente visitado ser www.fepeixinho.blogspot.com. É bem mais fácil explicar por que eleé raramente visitado (por causa do endereço, obviamente), mas tenho que fazer o contrário.

Não preciso dizer que Fê vem de Fernanda.

Peixinho... Bem, peixinho é assim: se você não acredita em coincidências vai passar a acreditar agora.

É que um tempo atrás chegou aqui na rua uma menina nova. O nome? Fernanda. Todo mundo chamava a guriazinha de Fê. Você sabe como é irritante ouvir seu nome, atender a criatura que está te chamando e descobrir que ela não estava te chamando, mas o seu homônimo.

E aí eu disse: é o seguinte! Essa mina tem que ter outro apelido! E me perguntaram por que ela e não eu. Simples: eu cheguei primeiro. O nome fica comigo. O apelido com ela.

Até que ela ficou bem na fita: Nanda.

Pois bem... Muito tempo depois, eis que estávamos dormindo no gabinete do diretor da faculdade, conheci outra Fernanda (a Lage da história da OAB que eu contei aqui no blog um tempo atrás).

Então a saga se repetiu.

- Fê!

- Ãhn...

- Não, é com a Lage que eu tô falando.

Dessa vez eu não fui boba nem nada, porque se inventasse que alguém tinha que ter apelido era eu que ia sofrer, porque ela tinha a prerrogativa do nome.

Mas alguém teve a idéia. E o consenso foi o mesmo: a primeira fica com o nome e asegunda com o apelido.

E ficaram dias a imaginar como me chamar. Alguém sugeriu de usar o sobrenome.

Agora, imagine você alguém me chamando de Peixoto por aí:

- Ô, Peixoto, chega aí, rapidinho!

Em certas circunstâncias (e faço questão de frisar isso, senão a família vai me estrangular), me chamar de Peixoto seria como chamar um bêbado no bar.

E se lembraram que eu andava levando pra servir de travesseiro no gabinete uma almofada em forma de peixe, que nem existe mais e que eu tinha ganho no aniversário de quinze anos. Quando soltaram essa, o outro consignou que eu era pisciana. Um terceiro disse que lambrava o sobrenome, porque também começavacom PEIX...

Eu sou peixinho...

E não é que a alcunha não me caiu mal?

CHILE IV - A aventura

2009-02-03T22:29:00.010-02:00

Contaram dos lagos, mas não contaram dele. Nem precisava. Ele se conta por si só. Pelo menos foi assim quando seguimos a dica daquele lugar, que muito nos empreguiçou de ir, porque eram dez horas de viagem a ônibus. E, depois de todas elas, chegar às sete da manhã e procurar pela hospedagem nos privou de buscá-lo na paisagem. Também nem adiantaria. O dia estava nublado e assim permaneceu até o pôr do sol. O máximo que conseguimos ver, umas cinco da tarde, foi aquela faixinha branca logo abaixo das nuvens... que talvez, assim de longe, não correspondesse nem à espessura do meu dedo mindinho. Durante algum tempo chegamos a cogitar a teoria de uma conhecida, que disse que esteve lá e jamais o viu e que o máximo que conseguiu foi um cartão postal entregue pela dona da pensão para provar-lhe que ele realmente existia, mas estava escondido atrás das nuvens. Mesmo assim ela duvidava. No dia seguinte as nuvens ainda o encobriam, mas já havia esperança de enxergá-lo por inteiro. Também pensamos que isso não aconteceria. Ainda assim havia sorrisos porque os raios solares, agora reluzentes de verdade, daquele jeito sobre a neve já faziam valer a pena. Isso não nos tornou menos curiosos. Talvez, pelo contrário, ele nos instigasse mais como parecesse que se escondia para provocar. Uma colombina que prostrava o rosto atrás do leque e mostrava só os olhos ao que a desejasse. Após o banho vinha o passeio noturno, que, lá, ainda é diurno, pois escurece lá pelas vinte e duas. E quando saímos da hospedagem então a última nuvem só cobria o topo. Mais nada! Estava ele quase inteiro a se desinteressar pelos esconderijos. A cena era comum na rua: todos parados à espera de uma aparição sem precedentes até então. Todos na expectativa de a colombina mostrar o rosto enfim. E nos sentamos num banquinho... ali ficamos por longos minutos, não sem a máquina fotográfica às mãos, aguardando a exibição completa. Faltou muito pouco. Mas não foi em vão. Um dia depois, finalmente, lá estava ele: vivo, lindo... imponente! Não que a imponência se fizesse presente pela arrogância de sua beleza. Mas pela beleza. E só. E ainda pela onipresença, pois onde quer que estivéssemos podíamos vê-lo com toda a clareza... dele e do sol, que agora derretia o gelo. A idéia de subir não foi de imediato aceita. Era preciso respeitá-lo, como quem respeita a um ancião. O fato de ele estar vivo e, obviamente, de estarmos fora de forma causava certo receio. Mas fomos porque, se estávamos ao pé dele, por que não alcançar seu topo? Pelo respeito mesmo, preferimos economizar quatrocentos metros de subida, que fizemos de teleférico – o único que foi reconstruído depois da última erupção, em 1984. Havia pegadas neve acima e o lema era step by step: não olhe senão para o caminho à sua frente. O grupo se dividiu entre os aventureiros, que fizeram todo o percurso a pé, os preguiçosos rápidos e os preguiçosos lentos. Estávamos entre os lentos. Mas foram os lentos que se apoiaram cem por cento do tempo e, embora tenha havido uma desistência no meio do caminho – que na verdade era noventa por cento dele –, não fossem eles, eu jamais teria alcançado aquela imensidão. Os joelhos, no fim, já gritavam de dor. As costas sentiam cada passo e o chicote do guia continuava susurrando nos meus ouvidos: step by step... Chegar lá em cima depois de quatro horas de caminhada, um quilômetro de subida e vários de percurso em zigue-zague dá-cala-frios. E coceira na garganta porque os gases não lhe poupam. Dali se viam os Andes, as cidades próximas, os lagos e os parques. Tudo nas respectivas cores, sem sinais de destruição humana. E quando as nuvens se misturaram a reação química ficou rubra. Cena indescritível. As lições que o Vulcão Villarica me deixou ninguém me tira. Superar limites é possível. Um grupo unido pode mais. A beleza de um ser nunca é venenosa... E descer de esquibunda é muito divertido!

CHILE III - Viña

2009-01-27T22:08:00.002-02:00

Passamos um breve fim de semana em Viña del Mar. Por isso não tenho muito a pontuar. É muito estranho ver as pessoas de roupa na praia debaixo de um p... sol. Cara, tudo bem que não é bom expor a pele, mas precisa ir de tênis e calça jeans? O memorável episódio do La Gatita já foi contado uns posts atrás. Relembro porque é digno de nota dupla. No domingo fomos a Valpo para visitar a casa do Neruda. Descobrimos que: 1) ele era malandro (ficou com a melhor parte da casa, que tinha várias obras de arte de uma amiga, e deixou a pior parte pra essa mesma amiga que tinha dado as obras de presente); 2) ele era biriteiro (não deixava ninguém ficar atrás do balcão do bar, exceto ele mesmo) e 3) ele era mulherengo (casou pela terceira vez com a amante do segundo casamento). Que ele era um poeta, obviamente, não descobrimos ali. Mas vale a pena transcrever o que ele escreveu ao amigo que chamou para morar na pior parte da casa: “Siempre quisimos tener un punto nuestro en el Puerto, en donde estuviéramos rodeados por el sortilegio de Valparaíso. Por fin aquí, gracias a cada uno de Uds. y a nuestra insondable locura ha nacido hoy La Sebastiana. Los acogeremos en este primer día abriendo de par en par las puertas para Uds. y para siempre. Matilde y Pablo Neruda” La Sebastiana era o nome da casa, em homenagem a quem a começou a construir, mas nunca morou lá, Sebastián Collado. E depois de descermos ladeira abaixo, percebemos como Valparaíso está abandonada. É uma pena...

Reflexões apaixonadas sobre a posse

2009-01-20T23:59:00.004-02:00

Definitivamente, tenho que interromper o diário de viagem.

Sei que é clichê dizer que hoje é um dia histórico. Mas ninguém nega o clichê. É óbvio demais o porquê. Ele tinha todos os atributos para não ser sequer um presidenciável norte-americano; que dirá presidente. Afinal, quem na política estadunidense, em condições normais de temperatura e pressão, lançaria alguém com este nome: Barack Hussein Obama? Sendo negro, então, e filho de queniano... jamais!, eu diria.

É simples assim porque me lembro de uma reportagem irreverente – pra variar – do programa CQC, no dia das eleições americanas, em que uma republicana fanática dizia: “uma vez muçulmano, sempre muçulmano!”. E a outra também não tinha vergonha de esconder o medo de ser governada por um afro-americano (para usar uma expressão politicamente correta, da qual ela abriu mão).

Mas, como eu disse, nas CNTP. E as condições de temperatura e pressão, nos Estados Unidos e no mundo, definitivamente, estão bem anormais. Não que eu não tenha torcido a cada instante por ele, mas a verdade é que, naquela sociedade, dificilmente ele seria eleito se o governo anterior não tivesse sido representado por oito anos desastrosos que culminaram com uma crise econômica de um único precedente em toda a história do capitalismo financeiro.

Dirão, é verdade, que a eleição de Obama já sinaliza um recrudescimento da tolerância entre os ianques. Pode ser. Mas ainda acho que a lição de respeito mútuo que os americanos estão dando não estaria ocorrendo se não fosse a intolerância étnica radicalíssima de George W. Bush.

Por essa e outras, costumo acreditar nos ditados populares. Afinal, se é assim mesmo, há males que vem realmente para o bem.

Apesar disso, uma andorinha só não faz verão, é claro. Se é verdade que o momento histórico favoreceu a ascensão do primeiro negro à Casa Branca, também é verdade que não era qualquer negro, nem qualquer branco, vermelho ou amarelo, que conseguiria engajar tanta gente num projeto de governo (e liderança).

É claro que só o fato de ter aquele nome, aquela ascendência e aquela cor seriam capazes de agregar não só o povo americano, mas o mundo inteiro em torno desse projeto. Mas é que sua figura é por demais agregadora. E suas palavras também.

No discurso de posse, devem saber, ele citou a época não muito remota em que seu pai não podia “ser servido num restaurante local”. Como citou a guerra civil, o racismo e a intolerância, de que certamente também foi vítima em algum momento de sua vida.

Mas em suas palavras não havia rancor. Havia, sim, esperança... Havia vontade. Havia ação!

E, quando recua no aspecto ambiental, pensando em energia solar e eólica e rechaçando que nossos filhos vivam num mundo superaquecido; quando propõe uma relação de interesse e respeito mútuos com os muçulmanos; quando ressalta o histórico imigratório norte-americano, elencando cada uma das etnias que comportam os cidadãos estadunidenses; quando se dirige às nações mais pobres sinalizando um estender de mão para que suas plantações gerem bem-estar às suas populações... quando tudo isso, então todos também sinalizam a ele, e ao povo americano, um estender de mão.

Mais interessante é a humildade do presidente. A história de liderança dos Estados Unidos sempre foi marcada por arrogância e autoritarismo. A liderança de Obama não. A liderança de Obama não é arrogante, porque não atribui a ele a posse de uma fórmula que salvará o mundo; pelo contrário, ela assume que seus objetivos só serão esgotados se outros líderes e todos os povos do mundo também se engajarem neles; ela convoca as pessoas a trabalharem pelo bem comum. A liderança de Obama também não é autoritária; pelo contrário, clama pela defesa dos direitos humanos e opta pelo diálogo nas questões ambientais; mitiga a guerra e ascende a tolerância ao grau máximo de importância entre os princípios humanitários.

Tudo isso sem ignorar os valores puritanos, tão arraigados à cultura norte-americana - aliás, bastante pertinente, historicamente, mencioná-los no discurso inaugural. De fato, Barack, há algo de velho nesse seu projeto: a liberdade, o trabalho, a honestidade como princípios a serem perseguidos (e, mesmo entre eles, a curiosidade é muito nova, e bastante peculiar, porque faz lançar um novo olhar sobre o diferente). Mas isso não o leva ao conservadorismo: seus “desafios” e seus “instrumentos” são realmente novos, muito novos. Ao menos no discurso. Agora queremos ver na prática...

CHILE II - Santiago

2009-01-19T21:18:00.003-02:00

Fui ao Chile com boas expectativas, mas desconfio que tenha se tratado mais de uma excitação naturalmente mais intensa de marinheira de primeira viagem. Ao exterior. Porque, se cruzar uma fronteira pela primeira vez já é de dar calafrios, então eu congelaria quando cruzasse a segunda, a ponto de poder conhecer o Pacífico. Há lugares que, não se sabe como, conseguem superar as expectativas com que nos deparamos diante de “uma excitação naturalmente mais intensa” como esta, que, obviamente, são sempre excelentes. O Chile é um deles. E não vale dizer que eu não conheci nada. Sou capaz de afirmar que, mesmo que tivesse conhecido todo o território chileno e o restante fosse efetivamente ruim – e, por certo, o Atacama não tem nada de ruim –, as excelentes expectativas teriam sido superadas do mesmo jeito. Não tive muito tempo de passear por Santiago. Por sorte ou azar, escolhemos passar o reveillon por lá; e passagem de ano é sempre conturbada. E vai ao mercado, e prepara a comida, e lava a louça, e arruma a cozinha, e dorme um pouco – ou não aguenta a virada –, e acorda, e se arruma, e janta, e vai à festa, e volta, e dorme, e acorda às quatro da tarde. Nisso se foram dois dias. É bem verdade, justiça seja feita, que quando acordei as compras da ceia já estavam feitas e que quem cozinhou foi uma das anfitriãs – aliás, aquele peixe tava uma delícia! Mas, a par do total desastre que seria a Fernanda na cozinha, ela não deixou de limpar o banheiro, lavar a louça, pôr a mesa, arrumar a cozinha, etc. E no dia primeiro tudo fecha por lá. Nem uma vendinha sequer conta história. Que dirá um bar para tomar umas cervejas. O fato é que, de Santiago mesmo, foram três dias. O primeiro no Centro – o que inclui a Escola de Direito da Universidade do Chile, com direito a fotos do banheiro e tudo! – e no bairro da Providência, onde passamos a maior parte do tempo. Aliás, a Providência é fantástica. Arquitetura uniforme, a ponto de tornar o ambiente clean, sem que as construções deixem de ser originais. Cada prédio é uma novidade, mas sempre com aquelas varandinhas e as cortinas, os recuos, os jardins sem grades à frente... No Rio o regime militar teve influência devastadora sobre a arquitetura: virou uma cidade séria, cheia de pastilhas marrons, azuis e amarelas, normalmente apregoadas em prédios quadrados, sem varandas e com janelas pequenas demais, a impedir a entrada do sol. Na Providência não. É tudo muito alegre, descontraído, claro, arejado... E as ruas acabam ficando bonitas também. As calçadas largas com jardins verdinhos, verdinhos... A caminhada no fim de tarde por aquelas ruas é agradabilíssima. Noutro dia subimos ao Cerro de São Cristobal, de onde se vêem toda a cidade e ainda a Cordilheira – que espetáculo! – ao fundo. Lá em cima quem está não é o Cristo de braços abertos, mas a Virgem pedindo misericórdia, e bem menor que ele. O espanto quando se chega ao alto é inevitável: a cidade é assustadoramente grande. Minha visão etnocêntrica das coisas sempre me fez acreditar que só o Brasil e o México podem se valer do título de países com metrópole na América Latina. Mas quando vi de cima toda a Santiago tive que perguntar o número de habitantes à Pamela: São seis milhões de pessoas. É o Rio de Janeiro. Só que com muito mais metrô e respeito às regras de trânsito. Os chilenos são mais reservados. Ao menos foi a impressão que tive com o episódio da cerveja no reveillon. Mas isso não os faz de maus acolhedores. Pelo contrário, invadimos a festa alheia e ali fomos muito bem tratados, com piadas, muita cerveja, música e dança. E, de fato, foi a melhor virada de ano que já passei. As dicas noturnas e gastronômicas são o Ligúria (Providência) e o Patagônia (Centro). Comi queijo de cabra feito uma louca e bebi muita Kunstman com mel. O único problema é que a cerveja gelada deles para os brasileiros está bem quente. Mas cultura a gente respeita, né?

CHILE I - As trapalhadas

2009-01-18T18:09:00.009-02:00

Os dorminhocos 15 hs. Mal saíamos da inspeção agropecuária no aeroporto de Santiago, de papo com um casal simpático que acabávamos de conhecer – porque todo casal fica amigo de outro casal durante a viagem; no nosso caso foi durante o vôo mesmo –, e Bárbara já estava à nossa espera. Fomos até o hotel cinco estrelas onde ficamos hospedados, um aconchegante apartamento no bairro da Providência, recém construído, arejado como jamais vi e dono de um “serviço” espetacular. E almoçamos na companhia de nossas anfitriãs, batemos um bom papo e entregamos os presentes: muitos livros sobre o regime militar brasileiro, um livro e um filme do Capitão Nascimento, um João Ubaldo Ribeiro, O Cheiro do Ralo e outras coisitas mas. Bem, acordamos às sete da manhã, que tal descansarmos antes de sairmos pra beber num bar à noite? Bem, eu topo. Então tá. Ok, fiquem à vontade. Eu, que tenho o sono leve, acordava de meia em meia hora, percebia ainda a claridade do dia e me tranquilizava (sem trema) em dormir mais um pouquinho. Até que em dado momento acordo e já é noite. Pego a toalha, o shampoo, o condicionador, o sabonete, a escova de dentes e o desodorante e me dirijo ao banheiro. O trajeto calmo e silencioso, no fim do qual percebi que a porta do outro quarto estava fechada, me despertou curiosidade sobre o horário. E foi quando o clássico relógio de parede pendurado na cozinha me informou que era 00:30. Não preciso dizer que voltei ao quarto, comuniquei o namorido do ocorrido e voltei a dormir. No dia seguinte descobri que o Chile escurece às 21:00. A poliglota Passamos o reveillon numa rua onde todos se conheciam – menos nós. No meio de um número assustador de chilenos reunidos, acredite, dois brasileiros viram atração. E aí você, que não sabe nem contar até dez em espanhol, tem que entender aquele sotaque esquisito (quero dizer estranho, e não gostoso) – em que se substitui o S pelo R e no qual as gírias são onze em cada dez palavras – e ainda fazer com que os outros entendam o seu portunhol. No fim, eu estava falando cinco línguas diferentes: Português, Espanhol, Portunhol, Spanglish e uma outra, que era a soma de todas elas.

O folgado Levamos à festa meia dúzia de cervejas. E, chegando lá, procedemos à localização do congelador, como bons brasileiros que somos. - Olá, onde fica o congelador? - Olá. Para quê? - Para colocar estas cervejas. - Ok, mas quem é você? - Eu vim com o Felipe. - Que Felipe? - O amigo do... puxa, eu esqueci o nome... - Olha, eu acho que você se enganou de festa. - Não, não me enganei, eu vim com a Bárbara. E passa o Daniel. - E aí, Zé, tá se divertindo? - Ah, então você o conhece! - Claro, são os amigos brasileiros de que te falei. - Ah!!! Quando for assim avise. Eu estava quase chamando o Carabinero (policial) da família, hahaha! Moral da história: nunca pergunte onde fica o congelador no Chile. Você pode ir em cana.

A música Tocou a Dança da Manivela no reveillon dos chilenos. Eles sabiam a coreografia melhor que eu. A gatinha Em Viña del Mar, ficamos hospedados num Bed and Breakfest daqueles que te fazem se sentir em casa. Ninfa Rojas – sim, sim, era esse o nome da anfitriã. Mas era muito atenciosa. No primeiro dia, pedimos uma dica gastronômica e ela indiciou o La gatita, restaurante de frutos do mar que fica na beira da praia em Con Con. E de Con Con tudo o que eu tinha ouvido, inclusive da Ninfa, era que se tratava de uma cidadezinha onde as pessoas viviam da pesca. Uma pequena e rústica Vila de pescadores, por certo, pensei eu. Então, disse ela, você desce ali naquela avenida, ó, e pega o ônibus 601 ou 602. Ele vai andar sempre pela orla. É só ficar observando: quando vir o Iate Clube, peça para o motorista parar. É a três quadras dali. Ok. Pegamos o 602. E o bichinho começou na orla, mas, na hora da bifurcação, foi para o lado direito – a orla ficava para a esquerda. Descemos sem saber onde estávamos e perguntamos a um simpático homem onde ficava o La gatita – sim, porque, do jeito que ela disse o restaurante era famoserrérrimo!, ele tinha que saber qual era. Olha, você anda uma meia hora ali pra baixo, ali tem uns restaurantes de frutos do mar. Procura ali. E pra não andar meia hora, depois de já ter andado mais meia hora, e depois não encontrar o bendito La gatita, que o cara não conhecia, perguntamos a uma comerciante local. Era lá mesmo. E era mais meia hora de caminhada mesmo. Pegamos o coletivo (transporte que existe no Chile que se assemelha a um táxi, mas é coletivo). Ali percebemos que de vilarejo a cidade não tinha nada: hotéis de luxo, empreendimentos imobiliários milionários, etc. Troço de louco. Na porta do restaurante, 889.657.213 pessoas numa fila monstruosa, esperando para almoçar. Que o restaurante era bom não tem dúvida. Mas não pagamos pra ver. Escolhemos outro sob indicação de uma artesã local, mas ignoramos o que o nome – Calipso – poderia sugerir de ruim. Ps: foi a única experiência gastronômica ruim no Chile. O albergue Para Pucon reservamos um albergue pelo hostel.com e, assim que pagamos o sinal, recebemos um e-mail com fotos espetaculares do lugar e da cidade, com um folder profissa dizendo que o cara era o melhor, fazia e acontecia e oferecia as melhores opções de serviço de turismo de aventura. Era quase um hotel: piscina, sauna, churrasqueira, etc. Chegamos em Pucon umas oito da manhã e fomos direto pra lá. O portão de madeira baixo nos deixou ver, mesmo antes de entrar, que a grama não estava aparadinha como nas fotos. E a casa em si parecia mal assombrada: quase não entrava luz. A funcionária tinha ficado sabendo às onze da noite do dia anterior da reserva que tinha sido feita uma semana antes. O cara ofereceu café da manhã. Depois a mulher jogou na cara que era um favor porque “aqui é assim: você dorme, você toma café da manhã; mas por uma cordialidade estou oferecendo o café a vocês”. A piscina era preta. A sauna servia para guardar malas. O box do banheiro privado era mais sujo do que o do compartilhado. A roupa de cama estava puída. E toda vez que íamos tomar banho tinha que entrar algum funcionário no quarto pra acender o aquecedor. No primeiro dia conhecemos a cidade, voltamos para tomar banho e saímos mais à tardinha para comer alguma coisa. Esbarramos com um funcionário meio nerd no quintal. Ele nos perguntou o que iríamos fazer e aquilo foi a gota d´água: se o Zé Mauro já tinha alguma desconfiança em relação ao lugar, ali ele passou a ter certeza. Zé Mauro n.º 1: Saiu com todo o dinheiro e todos os bens de valor (celular, máquinas fotográficas, etc). Zé Mauro n.º 2: “Tomara que esse hostel não seja igual ao daquele filme O Albergue!”. Zé Mauro n.º 3: Enviou e-mail a todos os amigos informando o endereço do albergue. Zé Mauro n.º 4: Ligou a única vez da viagem inteira para a mãe para fornecer o endereço do albergue. No fim eu também estava paranóica e tive pesadelo a noite inteira. Alguém tentava abrir a porta do quarto. Outra pessoa se escondia atrás da cortina. E uma terceira ficava no banheiro de plantão para o caso de eu querer fazer alguma coisa por lá. Mas foi só na primeira noite. Depois acostumamos com o ar sinistro do lugar. Moral da história: não se hospede nunca no Étnico Eco Hostel em Pucon. A caminhada Para ir de Pucon a Caburgua era muito simples: pegar um ônibus no terminal JAC e descer na frente do Lago Caburgua. Mas quando descemos o ônibus continuou o trajeto, subindo por uma estradinha de terra que estava sendo asfaltada, logo à esquerda. O que será que tem pra lá? Sei lá, vamos à praia. A Praia Negra era bonita, mas não tanto quanto a do Lago La Poza em Pucon. - E onde será que fica essa Praia Branca que está aqui no mapa? - Não sei, mas que tal descobrirmos depois do almoço? E como estávamos mesmo famintos, resolvemos voltar para a estrada, onde havia alguns hotéis e restaurantes. Passando pela tal estradinha à esquerda, vimos uma placa indicando que ali ficava o restaurante El mirador, de comida caseira, a 1,5 km de onde estávamos. Mais abaixo outra placa: Playa Blanca: 2km! Beleza: subimos a pé pela estradinha, comemos no restaurante, que deve ter uma vista maravilhosa, e depois vamos à Praia Branca, que deve ser mais bonita que a Praia Negra. Andamos, andamos, andamos, andamos... Andamos na estrada deserta de gente sob a poeira que os tratores do asfaltamento nos fazia engolir por cerca de uma hora, té encontrarmos o tal do El Mirador, que de mirante não parecia ter nada. E andamos então mais uns 20 minutos até chegar à praia, onde havia uma lanchonete. Lógico que, com aquela fome, fomos direto pra lá. O papo do Zé com o garçom: - Oi, tudo bem? Me diga uma coisa:pra esquerda e pra direita desta praia só tem pedra mesmo? - Sim, ali pra direita, tem pedra. Mas caminhando uns quinze minutos pra lá você chega na Praia Negra. Sem mais comentários.

2008-12-25T20:25:00.002-02:00

Quem me acode à cabeça e ao coração neste fim de ano, entre alegria e dor? Que sonho, que mistério, que oração? Amor. Carlos Drummond de Andrade

BALANÇO GERAL

2008-12-24T08:37:00.003-02:00

2008 foi um ano: primeiro, de formatura; depois de efetivação; depois de estresse; depois de um convite; depois de uma aceitação; depois de aprendizado; depois de calmaria; depois de crise; depois de planos; depois de briga; depois de reconciliação; e agora de viagens. No fim, tudo volta ao começo... ... e 2009 não me deixa mentir!

Resumo do mês

2008-11-29T19:38:00.005-02:00

Santa Catarina: desastre pluviário. Índia: terrorismo. Petrobrás: empréstimo bilionário da Caixa (sic). Bem... Tenha um feliz natal!

A constante

2008-11-08T21:54:00.006-02:00

Depois de um namorado e uma terapeuta insistentes, eu fui! Finalmente eu! Vale dizer, finalmente decidida! Mais feliz, sem dúvida, mas não menos insegura. É que quando se lida com gente mais experiente e, ao mesmo tempo, muito competente, o peso da responsabilidade é maior. Daí o medo de acabar decepcionando essas pessoinhas que me creditaram uma oportunidade única! Mas eu não sou eu se eu não fizer o meu melhor. Prometi isso pra mim. Pra quem não entendeu nada, explico daqui a alguns posts. Por enquanto só preciso que me desejem sorte.

Insandices

2008-11-04T11:42:00.005-02:00

Praticidade nunca foi a minha praia.

Na verdade, já foi... mas deixou de ser.

Não foi à toa que me surpreendi quando escolhi a Rosane. Na época procurei duas profissionais: uma, do TCC, e a outra da psicanálise. A Rosane me disse que o TCC era mais rápido, e que a psicanálise nos torna "dependentes da terapia".

A dúvida era inevitável: rápido demais, capitalista demais. Conspiração de recém-egressa - traumatizada - do mundo político-estudantil, em que pensamentos do tipo "tudo é culpa do capitalismo" são inevitáveis.

Daí a primeira cura: ultrapassar tabus criados pela minha própria imaginação.

Escolhido o caminho, tudo correu bem. Recebi alta, depois voltei a ir toda semana, depois recebi alta de novo.

Mas antes da regressão ao tratamento semanal tive um incidente: marquei sessão para a quarta-feira imediatamente anterior aos eventos de formatura. Mais precisamente, a missa era no dia seguinte.

Não preciso dizer que esqueci com-ple-ta-men-te a Rosane. Quando lembrei, já era a hora de terminar a sessão. Não por isso deixei de ligar para perguntar se eu podia passar lá e pagar pela hora de trabalho perdida. E, como ela tinha um horário livre, me convidou a fazer a sessão mesmo assim. E fiz.

Nada demais. Momento de esquecimento isolado. Desses que decorrem do desespero de não ter comprado as bijuterias nem a calcinha e o sutiã que não marcassem o vestido da festa.

Na época da segunda alta, mudei de rotina. Horário maluco, um monte de burocracia pra resolver, curso...

Esqueci uma vez. Ela me ligou logo depois do horário da sessão. Marcamos pra outro dia, eu fui, pedi mil desculpas e paguei.

Duas semanas depois, eis que um dia, às onze da noite, me lembro de que deveria ter ido à terapia às nove da manhã.

A vergonha era tanta que cheguei a ficar ansiosa pra me desculpar! Mas está tarde! Já sei, torpedo! Ih! O celular tá sem crédito! Guilherme, posso mandar um torpedo do seu telefone?! Ufa!

No dia seguinte, na ligação que não podia faltar marcamos pra semana seguinte, quinta que vem.

Moral da história: a distração é porque não preciso mais da terapia ou preciso ainda mais da terapia por causa da distração?

O TCC resolve.

Se eu fosse um padre

2008-11-04T11:32:00.003-02:00

Se eu fosse um padre, eu, nos meus sermões, não falaria em Deus nem no Pecado - muito menos no Anjo Rebelado e os encantos das suas seduções, não citaria santos e profetas: nada das suas celestiais promessas ou das suas terríveis maldições... Se eu fosse um padre eu citaria os poetas, Rezaria seus versos, os mais belos, desses que desde a infância me embalaram e quem me dera que alguns fossem meus! Porque a poesia purifica a alma ... e um belo poema - ainda que de Deus se aparte - um belo poema sempre leva a Deus! Mário Quintana

To the feet of the letter!

2008-10-05T13:09:00.005-03:00

Lembrei do último dia de estada da duas gringas aqui em casa. Fomos ao Bracarense, como não poderíamos deixar de fazer, onde elas pretendiam degustar algo bem carioquês. Mas não sem saber do que se tratava, obviamente. Não preciso dizer que surgiu um impasse, porque, se elas queriam saber o que iam comer, então alguém tinha que explicar o que elas iam comer. Decidimos então adotar o método de tradução do Little Yellow (vulgo Amarelinho) da Cinelândia. Lá, é tudo assim: meat to Osvaldo Aranha, rice do the greek, etc. The dry meat não fez muito sucesso. Elas acabaram comendo um frango aparentemente feito para o passarinho - chicken to the little bird. Apesar do artigo definido, até agora não se sabe de qual passarinho estávamos falando. Nessa brincadeira também o bolinho de camarão ficou um pouco distorcido, mas até que foi bem traduzido: shrimp ball. Elas comeram two shrimp balls. Foi bem estranho quando o meu irmão mostrou a conta, querendo identificar o que eles tinham consumido: "You see? These are our two balls". As risadas, obviamente, foram constantes. Mas pra diversão ser ainda maior a gente devia mesmo ter ido ao Little Yellow só pra ler o menu: é tudo ao pé da letra. E no fim, os que menos entendem aquela bagunça toda são os gringos. Go understand!

Estranha Palavra...

2008-09-23T09:40:00.003-03:00

Saudade...
Coisa estranha assim só pode mesmo existir num único lugar do mundo. Nos outros, i miss you, te extraño, je sens son manque; nunca sinto saudade.
Porque ela é assim mesmo, de fazer o homem ignorar a etimologia certa, aquela que se encaixa assim, como luva para as mãos do que ele sente. E seria mesmo a saudade essa palavra? Seria mesmo a saudade o que se sente?
Saudade, coisa estranha... Daquelas que te pegam num fim de tarde chuvosa e você não sabe por quê; que te tomam numa véspera de reveillon e você não sabe o que fazer...
Amor, ódio, compaixão, pesar, tristeza não são assim. São matemáticos, taxativos: você sente por quem, quando, quanto e onde, tudo certo! Saudade, não. Você só sente e, de repente, muda o quanto; de repente, muda o onde, tanto foi o quanto que você a sentiu... E só aí descobre de quem sente saudade, e o quando nunca!
Saudade, coisa estranha... Não existe mesmo em lugar algum do mundo. Mas no mundo todo i miss you, te extraño, je sens son manque. No mundo todo, a saudade.

O FIM DO MEU COMEÇO

2008-07-22T18:58:00.007-03:00

A conclusão óbvia, a que minha nova classe chegou faz tempo, foi confirmada outro dia no horário nobre da TV Globo. Eu quero frisar: a rede Globo andou contando mentirinhas sobre minha profissão em pleno horário nobre - leia-se, novela das oito, assistida pela grande massa do senso comum brasileiro.

Não bastassem os constantes questionamentos cotidianos dos amigos dos amigos e dos amigos do namorado e dos parentes dos amigos e do namorado sobre POR QUÊ?! e COMO ASSIM?! eu defendo um "criminoso" (e abram muitas aspas para esta palavrinha em relação à qual eu - assim como toda a minha classe profissional e uma parcela considerável da comunidade científica - possuo muitas ressalvas) mesmo sabendo que ele praticou o crime;

Não bastasse esses questionamentos continuarem insistentemente mesmo depois de explicado que a ética profissional do advogado é justamente oposta à ética do senso comum, pois por imposição constitucional e estatutária - e, pois, legal - ele tem a obrigação de fiel e eficazmente defender o seu cliente a qualquer custo e que, sem saber a verdade dos fatos (ainda que ela seja a pior), ele não tem a menor condição da fazê-lo assim tão bem;

Não bastasse ouvir de um taxista que "advogado de bandido bandido é", mesmo exercendo a minha profissão dentro dos limites da legalidade;

Não bastasse ter todas as minhas conversas telefônicas, nas quais é muitas vezes inevitável abordar assuntos de intimidade minha ou alheia, ouvidas por terceiros desconhecidos, sem que haja decisão judicial permitindo essa espécie de invasão;

Não bastasse ouvir de Promotores e Procuradores de Justiça e da República que todos nós, advogados, estamos a serviço do crime, a despeito da minha já dita fidelidade aos limites da lei;

Não bastasse ser tratada como inimiga das instituições democráticas, como bem dito por um grandioso colega de profissão, mesmo lutando em seu favor e contra as arbitrariedades ultimamente praticadas pelo Judiciário, com honrosas exceções que constituem exemplo de luta pela democracia;

Não bastasse os telejornais corroborarem leviano discurso;

Bem, não bastasse tudo isso, ligo a televisão no horário nobre e vejo a seguinte história se desenrolar:

O advogado de uma mulher presa (sem decreto cautelar nem tão pouco circunstância flagrancial) entra na casa da suposta vítima - um homem que teria sido pago para causar lesões em si próprio e atribuí-las à tal mulher presa -, sem que ele esteja presente (sic). Quando ele chega, o advogado o chantageia, dizendo que sabe dos seus atos de pirataria de CDs e que, se não esclarecer à Polícia que aquela mulher jamais lhe feriu, o "causídico" invasor de domicílios o "denunciará" pela pirataria.

Agora veja: advogado criminalista virou sinônimo de chantagista para a massa da população brasileira, que assiste a esse tipo de absurdo e, em geral, o assume como verdade.

Aí, eu fico me perguntando por que me perguntam POR QUÊ?! e COMO ASIM?! eu defendo um "criminoso" (mais uma vez, com muitas aspas) mesmo sabendo que ele é culpado e por que o taxista, coitado, me diz que "advogado de bandido bandido é".

Tá aí a explicação. E a classe é política e publicamente linchada. Todo dia.

2008-07-13T23:57:00.002-03:00

That´s me in my own pocket...

Imagem: M. C. EScher

O avião do anjo Gabriel

2008-07-09T22:18:00.009-03:00

Numa das cem ou cento e cinqüenta viagens que fiz a São Paulo no último ano e meio e dezoito dias, passei no Laselva e comprei um Gabriel. E me senti renovada! Memória de minhas putas tristes foi engolido, devorado, devassado (sem trocadilhos) em menos de duas horas - o tempo do vôo atrasado até o momento em que as luzes do avião acendem, os avisos de atar cintos apagam e a aeromoça diz: "O uso de aparelho celular somente será permitido a partir de sua chegada ao saguão do aeroporto", sabe? Falando em avião, a bela adormecida do amigo de Rosa Cabarcas me lembrou muito O avião da bela adormecida, do mesmo anjo Gabriel que me entreteve durante os curtos minutos que passei entre a sala de embarque do Santos Dumont e a pista de Congonhas antes do procedimento de portas. Mas me lembrou mais mesmo eu mesma com minha própria leitura. O velho tinha feito noventa anos. Se eu tenho vinte e três, por que também não posso me apaixonar assim por um livro, mesmo depois de me prostituir às novelas e às peças teatrais globais mais insólitas que já se viram? E me apaixonei assim, pela memória das putas tristes dele... o que não me impede de me apaixonar de novo, certo?!

2008-07-08T20:23:00.005-03:00

Quando em quando me pego em dúvida sobre o sentido do que tenho feito. Pergunto por que Sempre acordo tomo banho escovo os dentes visto um terno e um salto muito alto mesmo querendo vestir uma roupa hippie e pego o ônibus e subo de elevador e digo bom dia e vejo os processos e ligo pro cliente e levo bronca e dou bronca e volto pra casa. Quando em quando me pego em dúvida sobre o valor do que tenho feito. Pergunto por que Nunca vejo resultado, Quanta mais-valia produzo e Quanta não reduzo. Quando em quando me pego pensando... um pouco. Depois, acordo tomo banho escovo os dentes visto um terno e um salto muito alto...